Del amor la señora a los ocho años decía

Del amor la señora a los ocho años decía

Érase una vez en el invierno del 2012, una tienda fotográfica y yo de camisa amarilla, tratando de congraciarme con mi Mei Ling (una linda de la cual me siento hoy, tres años después un incomprendido)…Una foto en una mañana yo quería, para yo decía…al final la red social se trago mi recuerdo, como un archivo más de JPG perdido en el ciberespacio cruel que todo lo revive, menos la pasión de un año que no regresará, no es que te haya dejado de amar, lo que pasa es que eres muy “sublime”, para mi…

Han pasado casi cuatro años de aquel momento donde se graba recuerdos, llamado fotografía y la verdad la tenía aquella señora que me escuchaba con piel arrugada, decirle “te amo” a “la chinita, kukunlumbe”...

-“Que gracia dan estos chicos, oh por Dios, el amor se ve cuando pasan ocho años, lo demás es para el cuento de cenicienta…Al primer año se ve el afán, al segundo el empeño, al tercero el aguante (creo que dijo), al cuarto la costumbre asienta lo que debe ser el amor sobre el terreno fértil, pero tras ocho años recién vez si es amor verdadero. Allí ya conociste, ya soportaste, ya amaste, ya viviste y te desviviste, pues luego con un chasko de invierno, en un gélido agosto puedes ver si es amor verdadero”…

La verdad nunca entendí a la señora de piel arrugada que tenía dos canastas (una en cada mano) y me parece repartía el almuerzo de un miércoles, poco viajero…

Escribo esto soñadores de la justicia, por una o varias razones, inicié mi relación con Mei Ling por un “no sé que de la vida”, era una noche de lluvia de febrero en la banca de cemento de un parque donde una virgen sería testigo en yeso de lo que vino años después.

Era un seis de febrero del 2012, entonces nunca supe que llegaría un diciembre de sol del Niño, donde el ardor me ahoga como el agua a un náufrago en mar abierto, pero ahora sé que ese diciembre debí ser un poco Pinocho, por tan mentiroso “gritar te amo con una hora de conocerla”, ahora también debo ser Pinocho, pero por que la madera de la cual me hicieron paso el aguante y ahora la costumbre debe asentar lo que es amor, en un tierra que se preparó para el amor, en sitio de cemento y vidrio, donde la transparencia es, no sé, tal vez, pueda decir un valor que hoy se vio empañado por el puro smock de la carretera que me pasar y seguir cuesta al norte, para en la noche regresar…

Si debo ser Pinocho, por mentiroso, por estar hecho de madera de pino, por ser la obra de un artesano muy osado, que se crio al lado de plaza roja, en el rio amarillo, donde el sillar nutre la esperanza de un camionero que puso más, de lo que pudo dar,….

Si señores, soy Pinocho, el mentiroso, el ladrón, el asador de un sueño, el lector de Batman, Superman o el Chapulín, soy Pinocho, pero no quiero ser la madera que arde con la brasa del asador…

Criador de sueños, emprendedor de esperanza, era Yepeto (mi papá). Hoy como nunca 80 años llegaron, se multiplicaron por 10 los ocho años,,,,la verdad no sé que tanto yo sabré si llegaré, pero han solo han pasado cuatro y esa señora de piel arrugada al momento de grabar un recuerdo, nunca me dijo, que pasaría al quinto, sexto y séptimo año, la verdad tan solo sé, que Pinocho no dejaré de yo ser.

Magos de Navidad

Señores buenas noches, señoras gracias por ustedes no dejar a los señores, soñadores de la justicia miles de felicidades…es Noche Buena, es Navidad, es tiempo de esperanza…Si la luz en lo alto del monte brilla es por que de abajo la construyeron quienes creyeron en este país pujante y con semblante de vida.

Es raro pensar en Navidad, sin el niño Jesús, sin pesebre, sin desterrar arrogancia y con el corazón abierto de darle la bienvenida al Dios hecho hombre.

Si usted creció escuchando la historia de los Tres Reyes Magos (Melchor, Gaspar y Baltazar), no puede desligarse de que al rey de reyes, llegado entre burros y vacas obsequiaron “oro, incienso y mirra”, si señores Dios fue hecho hombre y adorado por ser eso, “hombre de carne y hueso”, venido de una mujer y educado por un señor que no desconoció a quien era su prometida, la virgen María.

Es Navidad y hablamos de magos, si hablamos de magos, hablamos de magia y si hablamos de magia; hablamos del corazón de quien cree en una fe, que está un paso más allá de lo que vemos y tocamos…Si señores, hay mucho que se dicen agnósticos, hay quienes se dicen ateos y hay quienes creen por seacaso se tienen que ir al más allá, llevando lo que tienen más aca.

Bueno y hay los magos, pero quienes son los magos?, los magos señores son aquellos que mueven la roca, con una frase (hoy trillada) “ábrete sesano o abra cadabra”, señores eso es un mago, para quienes no ven más que en la literatura infantil lo que es la magia.

La magia es como el ave fénix, que renace de sus cenizas o que se hace en lugares donde no se ven oro, pero lo hay…Es así como en Navidad celebramos la magia del perdón, el encanto de la sirena de barba negra o simplemente un objetivo alcanzado, que nadie creyó podíamos hacerlo.

Señores en Navidad celebramos que hacemos magia, por que somos los reyes magos, que retamos al futuro con la magia que tal vez, ayer no nos salió…

Señor hoy en Noche Buena, agradezco a millones de personas Mei ling (mi amada), Antonio Ramírez (eternamente agradecido director de Expreso), a Gary “E” Lineker (solo que bad your Alianza love, is very macth Cristal), Camatex y su bruja (a pesar de todo, los quiero. 

Espero un me entiendan), a Lucidez (de manera global), al doctor Jovino (siempre será doctor, para mi), a Mauricio (Por qué nunca votaré Fujimori y es lo más leído), Eduardo (Cuentos de Largas Noches), a Alonso (economista idealista), a Alfonso Morey (el sabe que un día apoyaré su ilusión de renovar (año 2000) la alcaldía (año 2010, fue Cantella alcalde y él estaba en la acción popular, creo yo), con un Más allá de la noticia, que luego se convirtió en un Buenos Días y de Boca a Boca con 24 Horas a 100 pasos de un Manco Capac, en plaza (no soy franelero con ello, repaso la historia de mi memoría).

Está Edmundo del Águila (padre e hijo), Pocha (que de manera increíble viene a ser mi prima), hay miles de millones que debo agradecer Javier y Pilar en el Rimac, la señora Bernarvita y todo el equipo de mujeres que la acompaña en Villa el Salvador, Santiago Narciso Luna Marquéz, Fiorella Milla-León, no sé se me va, pero no don Amaro, Lupa o Lucho Pardo, Sotomayor (genera virales expresa), a mi tío de Ecuador Carlos Koch, a todos los Acat, Alta Vida (Every Bady), a Chantal y su esposo Peter, a Maritza Espinoza (discrepo siempre con ella y señor Castellanos) a mi tío Luis Rendón y mi primo Luiz Alonzo (de Melgar campeón y músico para siempre), una lista grande de nobles amigos a los señores Thorne (padre e hijo), a los Lúcidos (ya los había mencionado, pero valga una línea, para Gonzalo, te irá mejor, pero pon hielo a tú pasión)….

Me olvido de alguien…Si de muchos, Fernando, Libby, Estrellita del Sur, Tatiana, Víctor M (logró su auto y que carrazo), a mi primo (que nunca quiere verme en Lima) Silvio Rendón (vives en New York, no me hables cosas que no son de Cipriani), Jorge Rendón, Edmundo Rendón, Perla, Blanca (QEPD), no sé Erich (hasta ahora me espera), Yovana (la hermana de Erich), mi tía Magda, el Pío Pío (pollería de la crema de rocoto arequipeña), no es falta de memoria, pero me hace falta espacio para hablar demi tía Jacinta y todos Los del Carpio-Rendón (ah Katty por que a tu matriqui solo invitaste a Tito); así un giro al norte gracias Jaime Obando (millones de gracias). Tía Pepita y todos los Kong, todos los Puga y una línea a Sergio (serás siempre ese niño que cargué un día después del bautizo, contigo y un segundo aprendí o entendí que busco ser papá), no será la forma de decirlo o explicarlo, pero gracias familia Kong-Puga.

Gracias Familia Kamt, gracias a Raúl, Lucy, Iesi, Antonio, CGTP, Plades, Giovana, Chío y todos con ellos.

Sindicato o mejor dicho Federación Minera, no sé señor de Labor Pfluker (si mal no recuerdo), hay millones de personas a las cuales dar las gracias no me alcanza, el espacio para decirles cuanto los quiero, a mi familia directa (Eusebio, Dora, mi mamá, Robertito), mi papá un mensaje aparte terco como el carajo de Viraco que nunca deja a tu orgullo decirme algo de padre a hijo.

Doctor Piagio, doctor Benito, Cervantes, doctor David Fernando Caballero, doctor Yong Motta, doctor Yong Tataje, tía Blanca, Vane (es imposible que te diga todo lo bueno que te deseo en una palabra), Derrick (simplemente gracias), no sé don Jorge Armuller, doctor Abraham, Expreso Callao, Chirito, Roberto Sánchez, Gisell, don Gilberto, Erick (afano, pero me recuerdan solo por “Tul” Osores), es un listado donde mis abuelos tienen un legado grande los 4 (Luzmilla, Rosendo, Serafina, Roberto), ellos dejaron en la puerta de mi casa una Palmera, desde el año 1975 o 76, hasta ahora està allí, no sé como decirles que tal vez o seguro que no podré cumplir con la promesa de mantenerla en píe, es complicado con el avance urbano, no sé como decirles a todos, incluyendo a usted arquitecto de un sotano soñadores y escritor, no sé es complicado decir lo que guardo y lo que no guardo, pero algo es seguro, aunque como Carlos Acat Koch me pone siempre en mi cabeza; “eres un huachafo, para vestirte y lucir la barriga, mírate al espejo”, es que carajo mi tío que quiere, que me vea al espejo, para sea su reflejo, ese reflejo del cual no se atreve a decirse nada bueno, él mismo…

No me desvío hablaba de magia, hablaba de Navidad, describía lo que para mi es hoy Expreso y lo que para mi (aunque lo veo nos nostalgia es Panamericana), son los sueños y creer en ello; hace 30 años era imposible pensar en dos trilogías del Señor de los Anillos ( hoy ambas están en dvd pirata), hoy veo que Los Vengadores, tienen asignado un actor justo a su medida y Marvel va por la tercera fase (hace 30 años era imposible), hoy espero ver a Bale como Batman nuevamente, esperando que Ben sea tan solo una persona que tomó el lugar del Caballero Oscuro, es decir Ben será Deathstroke, como pasó con Ra's al Ghul y su hija Thalía.

No sé señores hay un número infinito para dar las gracias (Paco, Revoredo, Llamil, los hermanos Robles Sosa, Armida López Valladares),,,por que tendré que ser desmemoriado Martin Piagio, una historia Sin Fin, un Infinity War, Justice League, una Acción por los Niños, Juan Carlos Valdivia, Rondón Gustavo, gracias, pero la lista no alcanza y sin hablaremos en idioma de Independiente de Avellaneda, pasado al River de Eliseo, Cristina y Luis Rendón, que estarán en Metan esta noche,,, gracias como la fortaleza de mi andar y el beso de tuyo Mei Ling, ese beso que impidió que en el tiempo y en el espacio un picaflor toque mi alma, como lo hiciste tú de Viraco a Tarma y de China a Huaral….Feliz Navidad a todos…

PD 1: Ruben Alonzo, no me olvido de ti, solo que te dije no todos entran siempre en la lista, pero si en mi corazón y en mi casa, igual que José Ortiz y….ya me llaman a comer….Feliz Navidad…

PD 2: Ustedes son los Magos de la Navidad, por que hacen que nunca mis sueños deje de cumplir, ni de decir…Gracias…

Posteo en adviento de té al viento

Buenas noches Soñadores de la Justicia, es un día o mejor dicho fue un día elegido para vivir hacía adentro, con el tiempo escribir se volvió un modo de vida, las distancias largas fueron las camitas acostumbradas, ya que este año que se acaba fui testigo de como la ciudad se transforma con el pasar de un bus, paraderos de todo tipo y sin ocasión elegante, gente que espera el transporte público ya no en la acera, sino donde riegas el jardín con lo que tu cuerpo bota de agua.

Es mi Lima bonita, aquella que aprendí a querer tanto como el Callao cuando busco la paz en el libre albedrio de playas de piedra, pasando por todo un pueblo que clama por la libertad segura que ya los policías no se dan abasto para dar.

Si ser limeño es una bendición, ser chalaco y escuchar misa en la iglesia Matriz debe ser un bendito privilegio, pero no hablo de Arequipa o pecado sin perdón, si pasaporte characato actualizado biométricamente, tengo…No soy nacido en la ciudad resguardada por la piedra de sillar, pero soy de alma rebelde como lo es hoy un profesor de derecho que se colgó de una catedral para fajarse por una democracia naciente en los años 50, donde dos hermanos, que Rendón tenían que ser defendieron algo que hoy es un cuento medieval, ideales señores, han escuchado ese concepto?, pues yo lo había escuchado, pero nunca supe su valor cuando ante la tumba de mi abuela (Serafina) y mi abuelo (Rosendo), me preguntaba en que momento se quebró el mundo que nos dividió entre el oriente y el occidente, con un océano interminable de valor, donde nos une todo y nos separan todos?

Somos peruanos y sería injusto dejar de lado Trujillo y También Lambayeque, donde mi tía Pepita nunca me negó un techo para protegerme del sol fuerte de la primavera y un chino-peruano Kamt de Monsefú no me dejó en la soledad de un lugar que mi infancia conoció y mi novia se reencotró…No soy fan de ponerme cursi, para llorar, pero soy fan angustioso de rechazar las noticias que este mundo me da, soy un hijo de la planta de la naranja y la mandarina de huando, soy un amante de mis lados nada amables, de derecha para poner el culo a trabajar y de izquierda, para no condenar con fusil, sino con letra letra blanca, lo que otros advenedizos dicen venerar, no voy a ser ingrato a todos debo algo, a todos debo nada, pero a un Antonio que no sé, si será hincha del San Vicente (que jugó en primera por los años 80), todo mi agradecimiento y decirle que nunca dejo de ser amigo y no puedo decir que “soy trosco”, sino pendejerete, para no dejarme sorprender por quienes no toman el te verde, para caminar en el verano del 2016, tampoco soy pendejerete, para agendar lo que mi palabra no ha de cumplir y no uso colones en la rico costa, para comprar casas y oficinas que nunca he de usar.

Soy un caminante que se hizo al andar de la trocha, sé que un día la factura del azúcar he de pagar, pero ninguna insulina será de más valor que ver una sonrisa de Mei Ling, perdonando mis pecados que cometí y de a montón, pero tenía que aprender a vivir en esta efigie de cemento, donde cada vez hay menos agua y donde cada vez hay menos tiempo para comer pan…

No sé si te gusta a ti navegante de Internet o twittero o facebocero como yo escriba, pero un puto carajo me importa, ante tus ojos, pero ante tu corazón que me pide navegue hasta una ciudad donde nunca habrá invierno, Bagdad, el lugar de la paz señaló el gran Simbad…

PD: Dedicado a Antonio Vicente (agradecimiento total), mil gracias por siempre y disculpa no puedo escribir poquito tratándose de mi.

Luchar por tus sueños en el idioma del julbo peruano

Luchar tus sueños, se describe algo así: Eres el comisario Miñan (jugando por Unión Minas) o Carlos Dolorier (jugando por Hijos de Yurimaguas) en un partido Master a Beneficio del hogar de ancianos, "Llegaremos alguna vez", hacerle un gol al Real Madrid de Valdano y gritarlo a la tribuna occidente del Nacional, donde el único hincha que te sigue es tu nieto de cinco años y lo celebra junto contigo...

Hablando de don Roberto Rendón Vásquez

Soñadores de la Justicia buenas noches, hoy la verdad de inspiración poca para escribir, es una noche de esas que no te más que para la cama y pensar que mañana no llegará…mi padre, siempre mi padre está ardiendo conmigo, me odia, me quiere, lo dice se contradice que se yo, es mi padre comunistón complicado, no quiero ser como él, pero no podría vivir sin pensar en él…

Créanme las relaciones de “te amo, pero te rechazo”, son muy cotidianas en mi vida, ser hijo de Roberto Rendón y Ana María Acat es un peso que no viene por raza, abolengo o tener el titulo de Sir, tal vez como diría el peruano de a píe, el único titulo que vale es el de “varón”, por si sube a un micro y todos te dicen, “colabora pe varón”, es muy común cuando viajas una hora de Lima sur a Lima norte y de allí te desvías en un puente y una plaza para el oeste…

Créanme que Lima es una ciudad “transformista”, en el sur bien a la salida pura playa pitucona, con ascentamiento humano donde la gente clama por agua y otros servicios que el arenal no puede dar, te acercas y puedes llegar con suerte de no accidentarte a la puerta de un hospital de nombre María Auxiliadora, donde llega un bus interprovincial con más pacientes de consulta externa que personas que vayan a operarse, es así mi país, es grande y grande por que es el pueblo o la ciudadanía que con o sin DNI saca este puro y rico rioba adelante, a punta de “jode que te doy”, es que sí hasta los empresarios reclaman como dirigentes sindicales y luego se quejan de que no hay plata para cumplir con los derechos de los otros y deberes de ellos.

Si fuera mi papá podría decir que Lima, es la costura de un sastre que se dio cuenta que su suegra, le dio de … sastre, es así pues, pregúntele a don Roberto que se queja todos los días de su familia y en especial de mi, es decir como diría este señor abogado de toda la vida cuando manejada de Chacarilla a su casa, en 10 minutos, desde la tienda de un vendedor de embutidos que tenía un sótano “caleta y raro”, 

“ese señor que lee las cartas es un mentiroso”…

“Por qué, que me lea a mi, para saber si es cierto”, él (don Roberto Rendón Vásquez”) respondió, “es un mentiroso te digo yo”, y entonces soltó sus palabras (hasta hoy repetidas”, “una vez ese que leer cartas en la puerta de donde venden embutidos, ese que también es mi cliente, dijo todo fresco de huesos”, “su hijo menor es muy inteligente” (por mi claro está), para variar mi papá dijo, “es mentira pues, puros ceros traes del colegio”, mi mamá mutis, mi hermano riendo, yo con un sentimiento extraño, de “amor y rechazo”, que hasta hoy día arrastro.

Es así hablar de don Roberto Rendón Vásquez, es solo hablar de “Roberto”, por que por José solo lo conoció su papá (Roberto abuelo) y su mamá Serafina, que por obra y gracia de la necesidad, le enseñó a mi papá a enhebrar una aguja, coserse las medias, lavar su ropa, caminar desde varios distritos hasta Ingeneria por el almuerzo ida, vuelta, vuelta e ida.

Si es abogado, si lo es, si es bueno, si lo es (como mi mamá y mi hermano), si lo siento más lejano que historia de la revolución rusa, también, es un papá que nació, se hizo y se forjó para sobrepasar los años, pero sobre todo, para decirme en mis lágrimas de sueños y tormentos, que el mencionar algo bueno de mi, era un pecado, por que no puede ser, que un periodista sea tan humano como él…es así parte de un corazón que tiene sello y firma, Estudio Jurídico Rendón Acat, señor…(mi madre también ayudó a forjar).

PD: Dedicado a la familia de allí en Contumaza que siempre me invalidó...

Día de todos los muertos al orden de Dios

Buenas tardes o noches, Soñadores de la Justicia es 1 de noviembre del 2015, es una tarde viento gélido y sentidos compartidos, por que si se puede compartir archivos, por qué tiene que ser restringido el sentido de la fe o aún más por qué restringido compartir un sentimiento.

Es un día de encuentro de lugares, es un día donde me disponía a leer “Maretazo”, pero quería subirme a la ola del mañana, es un lindo “Maretazo”, la edición de hoy, pero es más lindo saber que no se terminará la lucha por un ideal, el camino de la redención es tan infinito, como el camino de la vida que está un paso al costado de Dios, no sé, si decirles que estamos un paso para llegar a Dios, por que Dios más que perfección, “es perfeccionamiento”, es saber que como lo dijo un médico de la serie “Chicago Hope” (Frecuencia Latina años 90, sábados en la noche), “la oportunidad de salvar una vida, después de haber perdido una en un quirófano, es el próximo paciente”.

No soy quien para decirte quien debo ser yo, para el aquí y el ahora, es un día de reflexión como un dominico oraría por un Dios todo poderoso, que trajo la tranquilidad cuando todo era caso, es que la Biblia hebrea dice, “En un principio existía el caos”, no dice que Dios creo el cielo y la tierra, dice que cuando hubo caos, él empezó a ordenar las cosas, sobre lo que había y con lo que había.

Si en ese orden había ricos, había pobres, había los que no querían hacer nada y los que querían hacer todo, pero no tenían todas las herramientas consigo y lo que es más no tenían todas las vocaciones o llamados de su interior para saber como arreglar, las cosas, por ello digo que hoy es un día de encuentro, de familia y de hogares reescritos en las oraciones de quienes en un campo santo (cementerio), no abandonaron quienes son y quienes eran con respecto al Día de Todos los Muertos.

Aunque tal vez sea el día en que todos vivieron lo que es salir de este capullo que tocamos, retocamos y al quirófanos entramos para una banda gástrica o por que no entramos a una tribuna para tirar la frustración de la semana, sobre un árbitro de fútbol, es así la Lima, por la que todos caminamos, nadie dijo que había que ser perfecto, solo se dijo que había que dejar el ayer, para vivir en el hoy y no en el mañana.

Véanos a simple vista, si es importante saber qué pasará mañana, si hoy como al inicio del tiempo dejamos el caos, para que un Dios lo ordene y sobre todo ordene la conciencia de saber, cual es la misión que nos ha encargado, para luego de salir del capullo casa 1 de noviembre le digamos a nuestros seres queridos en la Tierra, me fui para que me alcances mañana, así que vive y se feliz, lo demás déjalo al orden de Dios.

Un beso para Liu Ro Quen y un abrazo Liau Ki Ping

Soñadores de la justicia, buen domingo de tarde gris, en una Lima que es despejada por el viento y opacada por una agreste delincuencia que en mi infancia, no conocía (aunque había, pero era de licencia restringida y con reserva en el derecho de admisión).

Hoy es un 25 de octubre, dos meses y un día y es el cumpleaños de papá (Roberto Rendón Vásquez), como siempre el abogado cuyo tormento de aguas misteriosas lo llevaron a un lugar que Marco Polo, bautizó como Catay, es así han pasado casi 80 años de su vida y su terquedad con corajuda audacia, no se la quita el año viejo, por el contrario se endurece (tal como Muralla China), con el pasar del tiempo, es que bien decía el mazamorrero de la Calle Capón, donde se comía un domingo mañanero el Min Pau, el Siu Mai y el Ja Kao, el dulce arrebozado, es más rico según el tiempo pone a la uva más añeja.

Buen tiempo no posteaba y la verdad, que a lo largo de mis recuerdos de una fina infancia, que me llevaron a usar jean y polo (de física escolar) en una embajada de los años 80, me dieron un beso en una fotografía de la memoria. Aquel momento impregnado de una comida china (extraña para mi) y de visión de documentales, en carretes rodeado de alfombras pekinesas, tenía como firma de nombres y apellidos dos nombres para mi y mi hermano Roberto, Liu Ro Quen (en mi casa de Vla-di-mir) y Liau Ki Ping, para el primogénito de mi padre y mi madre.

Eran dos chinos, de la República Popular en el lado continental del Asia, bañada por el río Amarillo, eran dos señores de que no edad y que hoy si están en el mundo, que me esperen para comer arroz chaufa con zanahoria, así como para recordar la tapas de cuentos chinos que nunca leí, pero siempre me regalaban (lo digo con roche propio y vergüenza nunca escondida).

Liu Ro Quen, era un hombre tal vez de más de 60 en 1983, Liau Ki Ping debe tener la misma edad que mi papá, sino cumplió ya 80 años, eran dos hombres que conmigo hablaban de todo, menos de política.

Liu Ro Quen, solo caminaba conmigo por las chacras de Huaral, recogiendo mango y pelando su cake, además le gustaba la carne de chancho y tenía como manjar el pescado al vapor o la Olla Mongol.

En cambio Liau Ki Ping, tenía un discurso diferente, era el encanto de mi hermano escucharlo y tomarlo de la mano, para saber cual es la concepción de mundo, que tenía China en aquellos años, era raro ver a Tito (como le dicen a mi hermano), prestar atención a los relatos de aeropuertos y viajes en tren que aquí no se conocían (o por lo menos yo no había escuchado).

Liau tenía un aprecio, por lo peruano tanto que en alguna ocasión quiso pescar en las playas de Pucusana, junto a Tito, pensando que la embajada solo era un lugar de trabajo y despacho, pero cuando en mesa redonda había conversa de adultos, Liau el pelaba la manzana a mi hermano, era diestro en el uso del cuchillo de mesa, de él aprendimos (mi hermano, más que yo), que copa es para el vino de Campey (brindis) y que copa para el vino digestivo.

Es confuso el recuerdo de Liau, sino lo asocio a mi hermano, es confuso pensar en China, sino veo esa foto impregnada en mi inconsciente, donde Liu Ro Quen y Liau Ki Ping, nos adoptaban cada vez que se podía como sus hijos peruanos, que un día esperarían en China, pero si hay un beso de mi alma que nunca se volverá a repetir, en una dulce despedida, cuando zapatos talla 28 usaba, ello sucedió un día en la mesa de la embajada, luego de una ronda de fruta como postre.

Adiós se decían todos, en un intercambio de tarjetas que no registraba ni e-mail, ni celulares, solo direcciones y números fijos de seis dígitos, esa era una mesa de diplomáticos con dos niños, uno de ellos, corrió a despedirse de todos con una mano izquierda por delante y otra en el bolsillo, Liu Ro Quen era el penúltimo en la ronda de la mesa (circular dicho sea de paso).

Liu estiró la mano, yo estire para arriba mis brazos y un beso en su mejilla se dio, ante la risa y la sonrisa del resto. Por un momento, no podía dejar despedir a quien pañaba la fruta, junto conmigo, me dio un oso panda que caminaba con pilas Rayovac y me dio tantos cuentos, como nunca pude leer.

PD: Dedicado a dos simples niños, Robertito y yo.

Posteo de invierno

Es 27 de septiembre y hace el mismo frío que siento en la soledad de mayo (mes donde me embarga la pena de que el verano pasó sin poder dar un paso firme al mañana), es una tarde gris y de humedad por donde camines, es que estoy en una Lima que se convierte de lujuriosa a pobre como una simbiosis que solo los médicos de un desolado Larco Herrera, en noche ejército y paso hacía la avenida Brasil podrían explicar.

Es cierto el miedo me embarga en un mar, donde la pesca no dio rienda suelta a la prosperidad y agua salada embravecida, simplemente dijo, aquí no es tú lugar, hablo de mi como ciudadano del mundo, hablo de mi como un miembro de la estadística comunitaria, donde la alegría no es más que un fugaz rayo, donde temes ser cogido por la vorágine proletaria que solo ve a la riqueza como un artefacto de mostrador al cual solo puedes acceder en cómodas cuentas de impagables deudas de tarjeta de crédito o dinero plástico.

Hoy es invierno delante de mi y el agua que espera remojando en mi té, no quiere ser absorbido por que sabe que no escribiría si me muevo de aquí, es la Lima que mis abuelos dejaron y que no ha cambiado, sino en su forma certera de llevar al ser humano de raza peruana a ser un cowboy del viejo oeste, puesto que no caminas seguro si no demuestras ser el más fuerte.

Si entendiese la vida en el idioma de Zaratrusta, pensaría que Dios hizo el mundo como un campo de capullos, enraizados en la vida terrenal, para no escapemos hacía la búsqueda del universo. 

No soy ´más que una oveja que camina sin pastor creo yo, aquí y ahora que la tinta roja se apoderó de quienes somos en realidad, no creo ser más que un alfil de anda de costado empujando a quien quiera poner en jaque al rey, evitando el mate que te da darle la bienvenida al ayer. 

Es que hoy es domingo diría el abuelo, en el silencio del tiempo con cigarro en mano y café conversando con un diario que solo se termina para darle paso a un suplemento y así la cultura, se da cuenta que avanza en una escalera cuyos peldaños anteriores se viene cayendo para reflejar que somos solo un punto del universo y siempre quien está a tu costado tiene más valor que tú para el resto, es así como se siente Lima, es así como se siente el Perú, donde la inclusión se ha vuelto titular de un diario tan viejo, como agenda de una Kitty veloz, en el dibujo de la nada y la fantasía solidaria, porque al fin y al cabo la solidaridad es tan fantasiosa como un niño jugando en la calle a ser goleador como Batistuta en el 91 o como Benzema hoy en día, por que si hablamos de selección roja y blanca, allí solo basta ver que la realidad es una efigie, que solo sobre lleva el paso el tiempo como un turista, quiere un selfie sin saber que significa él o ello o ellas o ella, en un mundo donde la información corre tan rápido, como el recuerdo es borrado de un ordenador, una pc, una Tablet o un Smartphone que mañana dejará de estar de moda, para hacer largas colas y usar ofertas amañadas que te escondan la verdad de una deuda, que nos crucificará hasta el sin fin de cuentas, donde el recibo final, no llegará.

Así somos en una tarde de invierno, donde lo mejor aún está por venir, son las 6: 23 PM, en un reloj que ya no se deja sonar como campana, ahora la campana es muda y el atrio de la catedral donde un Zavalita, se arrumaba en una conversación, sintió el agrio sabor del desprecio al saber que las hojas de un libro, solo tienen tinta y no historias reales que más tarde darán, origen a un sueño de un lugar llamado deseo, donde solo existe la depresión y la angustia de quien vive congelado en un puente donde el horizonte es tan solo, un rasgo de recuerdo que decía a la casa del abuelo vamos, en un sábado de noche veraniega, que nunca pensé que en primavera se festeja el invierno de un cruce de ideas que mañana, no existirá, como hoy no existe el sentimiento de esperanza revolucionaria que lleve al sueño que todo anhelamos, en un domingo de misa y aposento; la felicidad de quien vive riendo en el momento, olvidando el pasado que nos congelo por miedo o por decidía, por que pase lo que pase, reza la canción: “Dios aquí no estas”.

La fe avanza y no espera

Amigos todos, cuando crean que estoy caído o me desaparezco por un tiempo o he recaído, no es así, solo que reflexiono, como darles lo mejor de mi..Los periodistas sufrimos de un problema "sin cura", por que al abogado su error se lo encierran, al médico se lo entierran, mientras que a nosotros, nos lo publican..., pero aún así más que trabajadores de papel y lápiz, somos quienes en la hora más oscura vemos el amanecer de la verdad, no me arrepiento de ser periodista, pero si me arrepiento de no haber dicho lo que pienso (aunque por ello se resten amistades)...Los quiero, no los dejo, por que siempre estoy a un mensaje de distancia...Saludos, Vladimir, el niño que no quiso seguir los pasos de Peter Pan, por que contra viento y marea, yo si logré crecer un paso, más que ayer...Buen lunes soñadores, es día lentejas...

La fe avanza y no espera

Espera lo mejor y adaptarte a lo que tienes te hará una maravilla para resolver el más fuerte de los problemas absorber los problemas para volverlos en tolerancia, paciencia, fe, acción, determinación y salir adelante ante la adversidad...No pedí quedarme sin trabajo, más de diez veces, pero 11 veces pedí llegar a un lugar al cual llamar hogar y ahora logré ese primer peldaño, nadie dijo que sería una fórmula matemática escrita en Baldor, pero a su vez nadie me impide escribir mi propia fórmula...El problema de cada día es no perder la esperanza y aunque me hayan dado con palo por creer en que como cómic podía avanzar hacía mis sueños, solo me demostraron que con una mentira no me retenerian...Soñadores de la Justicia que el mundo conozca el mayor poder que el universo les concedió, la voluntad de no ser superados por la realidad del mañana...avancemos Soñadores, hemos llegado para no ir hacía atrás.

PD: Humanidad y no santidad en lugar terrenal...

¿Quién va al psiquiatra?, yo y no jodan

Soñadores de la Justicia, buenas noches, quienes no sé, escribir para no perder el training y no la costumbre. El titular referente al psiquiatra es porque estoy harto de escuchar, en la “flaca pantalla boba” (por que caja desde antes de los tv plasma dejo de ser), la frase, repetida por mi madre, desde mis 6 años: “Llévalo al psiquiatra”…, disculpen la frase, pero por la PTM, como joden, con esa palabra o mejor dicho ciencia que explora la psiquis del ser humano y hasta de los animales y plantas.

Bueno quitemos la farándula de la palabra “psiquiatra”, refirámonos por un momento a la salud mental, la primigenia del ser humano, de donde nace nuestro génesis, que nos opaca en un momento de dureza social, pero no nos define, cuando separamos la hierba mala, del bosque…Señores ir al psiquiatra, psicólogo o conversar con un terapeuta o simplemente hablar con un cura u orar para estar con Dios, es tan normal, como cuidar, lo que comemos.

Si debo referirme a la salud mental, hay que señalar lo que me dice don Jorge un buen compañero de labores, que se vuelve cada vez más mi amigo por adicción, pero que dice don Jorge de Chalaco y Maretazo: “Los locos y los niños dicen la verdad o dicen lo que sienten” (su verdad, puede ser).

Así por eso a los locos se les encierra o se les exilia y a los niños con correa los castigan, es así pues, por eso definamos, ¿Quiénes son los locos?, ¿Quién define la salud mental?, usted que estudió cualquier otra carrera menos medicina, usted que juzga por una sola mirada, lo cual es firmar un contrato sin leer las letras “pequeñitas”, de la ley hecha la trampa que ponen los bancos (todos), usted que convive con el susodicho paciente o la persona que por iniciativa propia, busca un apoyo emocional en un profesional que estudió, no solo medicina sino psiquiatría, como especialidad, para sostener al ser humano, en donde es su lugar más delicado de nuestra humanidad: “La Mente”, pero que es la mente y qué hay adentro de nosotros?

Buena pregunta, para esta noche semi-fría o semi-caliente, de pre Fenómeno El Niño. 

Disculpen otra vez, pero ¡Carajo!, no jodan ir al psiquiatra es tan importante, como para los fieles católicos ir a misa o tomar dos litros de agua al día…ya no digo o aunque sí, ir al psiquiatra debe ser parte de los exámenes médicos que nos hacemos de manera anual.

Finalmente, la salud es parte de la calidad de vida, ojo nadie vive para siempre, pero la salud mental, es un tema cliché que se te estampa para siempre en la familia, porque a muchos en diversos ámbitos, se nos recuerda como locos, después de calificarnos, etiquetarnos o exiliarnos.

No sé, si cabe decirlo tengo 37 años y sueños que desde los 20 no los cumplo, ahora con un apoyo emocional de una persona declarada agnóstica y que valgan verdades me conoce, poco y mucho, me abrió un espacio para la salud mental o mejor dicho emocional, me alejo de una avenida que se ha volvió un estorbo en mi ser (aquella que conecta desde Miraflores hasta Santa Beatriz) y luego me dedico espacios de confianza, con un buen ojo y palabra de Pardo que, con rigurosidad escolar, me da un paso de fe…

De hecho, la salud mental es un tema más complejo y delicado que un post, incluso, me dirán que no, pero el calor extremo, la falta comer pescado, la falta de una Inca Cola, cada dos días y la ausencia de un padre, son tan letales como los gritos de tu madre, no ir al masajista, no caminar por la noche o no escuchar tu radio de música-consejos, al despertar. Ese lugar lo ocupa un noticiero sacado de la Tinta Roja de Fuguet…Así es aprendí en Chile al costado de una preciosa mamá chilena, a quien le debo un pasaje a Lima, lo importante que era ser uno mismo, con el silencio y la compañía, aprendí a valorar la familia en un Metan, donde estuve conectado a la distancia y donde extraño a un tío que por todas las cosas respeta a su Arequipa, a su Viraco y a mis primos Cristina y Luis, no es que añore Argentina, de hecho más añoro, saber que al lugar que vaya, el mejor médico sea quien esté dispuesto a escucharme…Si de escucharme debo, pues quiero decirlo el Callao, puerto de noticia roja es el lugar idóneo para recuperar la fe, en un calle que no lleva el nombre de Teatro, pero donde un Abraham me hizo sentir pocos meses, parte de su familia y si de familia habló, pues está Mei Ling y como para sorprenderme, con un mensaje de Inbox-Face, una prima de nombre Vanessa, que se ha portada como prima, cuya familia me adoptó como sobrino, sin pensarlo y sintiendo lo que era saber que es ser parte de un lugar para disfrutar vivir…No me complico, aunque este posteo se hizo largo, la salud mental, es un tema del cual, mi amigo Orlando, sabe y trabaja, es un tema que incluye el cine, incluye a la novia y no a la polola, es un tema donde conoces a tus amigos, por como lo dicen y por cómo te miran y por último es un tema tuyo, cuando aceptaste que era débil al esquivarlo y eras fuerte para buscar ayuda y llevarte adelante, por Dios, el primer psiquiatra es Dios y cuál es la primera pastilla no adictiva, recuerdan un speech, que reza: “En nombre del padre, del hijo y del espíritu santo”, sería bueno contar la historia desde aquellos días en que Jesús, liberó las almas y no las deudas de crédito, lo demás, es solo infectar la herida, con terquedad y farándula lorcha, aquella que nos acompaña en cada almuerzo, pulcro y nada santo del misterio de los últimos. 

Mejor no jodán, vayan al psiquiatra y caminen por La Punta…o sino vean Ghotam.., pero si trabajas en prensa, no lo hables, por que sino te botan..., saludo pptio

Un pensamiento para irme a dormir

Dicen las leyendas urbanas que amores puros son los que dan a la mujer y el hombre un hogar y lugar de resguardo imperial en el corazón de cada uno de nosotros, donde seamos capaces de decirnos la verdad sin tapujos, con perdón, pero amores con veneno de cobra son los que traspasan los sueños y congelan el sol de ardiente de nuestro interior, es así que en cada juventud de amanecida fantasía existe un fantasma con la magia de hacernos dudar si el hogar que formamos es verdadero y mientras ese hielo nos detiene, la duda nos consume hasta que la verdad de nuestro interior sale a relucir, diciéndonos quienes somos, caminando como Dante por los círculos del infierno de la mano de su amada, Beatriz a quien debió haber seguida a ciegas, con un alma sola que busca el amor, donde otro se os negaron a compartir la alegría de una sonrisa, con la caricia suave de quien llamaste esposa en el andar de la luna, remando hacía el amanecer como horizonte, en su sitio, donde el deseo carnal, nunca fue más fuerte que el hogar con la familia...Dedicado...a ese amor desconocido, que nunca volveré a ver en un febrero de aniversario...a puestas de una ventana con espejo que atrás reflejó quien eres en realidad, loma bella y linda sin lugar para el deseo actual..., pero solo dime una verdad, por que mentiste al decirme; te amé y me negué, por siempre hasta en soledad, las palabras en un arrebato y a solas de cuatro paredes dijeron la verdad, que te amé, sin medida, pero el corazón de una reina no será para el jinete plebeyo, que a pluma de trovador, vio el amanecer en un oriente de paz...(Solo un pensamiento para irme a dormir).

Perú a luz de la noche: Bonzai y Jazmín

Buen domingo Soñadores de la Justicia, es un día gris en Lima, muy típico en esta época del año…Si no conoces Perú, te diré que si no pasas por Lima, no sabrás que significa la “Cultura Chicha”, que empezó con las combis de los 90, que dio paso a una nueva ciudad, un lugar donde informalidad creó la clase emergente, los nuevos ricos como diría “Claudia Dammert” (ojo no tengo nada contra la izquierda al rememorar su frase), pero es verdad la informalidad abrió mercados, formalizó las AFP, decayó los sistemas estatales de protección social, por eso murió IPSS (Instituto Peruano de Seguridad Social) y nació EsSalud (al que siempre da la impresión que quieren desmantelar).

Por favor en este tema dejen de “tirar pato” (forma de culpabilizar) a los fujimoristas, que fueron a fin de cuentas quienes clavaron la inyección, pero luego ni Toledo, ni García, ni Humala dieron el post operatorio, es el Perú señores no es Sur corea, no es Estados Unidos, no es Bélgica, nuestras universidades no son Stanford o Harvard, somos Perú señores, como escuché a un señor una vez decir: “A los que han venido a aprender bien, pero a los extranjeros que quieren vender mal, son unos huachafos, porque en el Perú, somos peruanos”, quien dijo esto se llama Nicolai… aunque no diré el evento o nombre de la institución.

Y es cierto en el Perú, somos peruanos, pero según diría un gran señor de apellidos Palma Lombardi y de nombre Roberto, “no se guíen por los Homo Geneflexus”, los hombres de rodillas o en buen samaritano.

Quienes no quieren pensar, imaginar un Perú, que vaya de acuerdo a su idiosincrasia cambiante, es un tema más que política, de sentido común, hoy en esta parte del mundo copiamos, todo y más rápido que en China o Taiwan, no jodan hasta Singapur tiene diferencias en sus ojos.

El Perú, es un lugar donde se rompen fronteras, por eso existen los Gonzales y los Maldini, y no vayan a Las Lomas, “akisito nomás”, caminen desde el grifo de la esquina de la Alameda del Corregidor, hasta Molicentro y verán las tonalidades de un país que con la construcción se desordenó, tanto o más que con la migración de los 70 para adelante…Es verdad cuando los cubanos dicen que su población está en Miami y su ron en Francia, pero también es verdad que los peruanos preferimos Mc Donald, en payaso o hamburguesa, antes que a Cucharita o quinua negra a lo chifado, estamos en un lugar de tradiciones “copy page” y de añoranzas de los fuimos, sin trabajar por lo que queremos, es así Perú o me equivoco? Digo yo, digo yo, digo yo, como sonaba la canción de la década del 90 bailada en el Pub de Los Olivos de la avenida Paz Soldán en San Isidro, es así Perú un lugar de ejes, con series de fabricación japoneses, hechos con mineral de Marcona.

Si hablara del Perú en función al futuro, rememoraría la película donde Michael J. Fox, manejada un auto al pasado, para Volver a Futuro (Back to the Future), es así el Perú un lugar al que tratamos como robot de pilas National, donde jalamos un botón rojo para encender o apagar.

Me refiero a ello porque los peruanos, prendemos el pasado y apagamos el futuro, puesto que aquí el presente, es un circulo de jardín de flores de siete colores, al estilo Angie, “niña de las flores”, que solo podía contar un perro, un gato y un jardinero, descubrir el reino donde estaba destinada a vivir.

Es por ello, que con el tiempo el pasado es un "Bonzai" de un bosque, donde no seguimos la fragancia de “Jazmín”, que nos guía como el amor, nos da la señal de familia.

Dios es psiquiatra, Jesús incomprendido

Definitivamente la salud mental es la base de toda sociedad que se digne decir que es del primer mundo (a mi opinión). Es cierto que el Perú no es una panacea, tampoco es una caída de agua oscura, pero no sabemos que nos depara el presente inmediato.

Sí, el presente inmediato aquel que se da cada amanecer o cuando el sol sale al cantar de la alarma de un celular, es que es cierto hoy (en el 2015), nadie espera que cante el gallo, como lo hacía mi abuelo Roberto, que se solo llego a tercero de media y a orgulloso policía, padre de un ingeniero, dos abogados y tres profesores.

De hecho conviví con Roberto Rendón Zuñiga, desde mis 6 o 7 años, hasta un año después de terminar la universidad (2001) y cuando trabajo no tenía, la frustración me jalaba, nadie me hablaba y a nadie escuchaba (o tal vez escuchaba los recuerdos de Serie Rosa en la Plaza San Martín a la 1 de la madrugada, cuando me decían aprista-fujimorista y sobrino de don Vlady).

Es cierto, no era un vago pues buscaba oficio, como un ahogado busca tierra en medio de tiburones, con barcos piratas que te salvaban para bañarte en aceite, jodido estaba y caminando por una ciudad donde horizonte, más allá del segundo no existía.

Orate, me hubiera dicho mi abuelo (quien con tercero de media, usaba el diccionario como su hijo profesor de universidad francesa). Roberto (el abuelo o el papá Roberto), era un hombre sencillo, tenía la pensión de Policía que bolsiqueaba (una vez por mes), y la del seguro con la cual se compró la primera cuna de don Roberto (papá), que sirvió para Roberto (hijo), un 14 de enero de 1975 desde entonces mi mamá Ana María, recibió por él (mi abuelo) el sobrenombre de hija…pero qué tiene que ver todo esto con 

Dios y Jesús, además de la psiquiatría, bastante creo yo.

Don Roberto, usaba un diablo para arreglar mis zapatillas Splendor compradas en Polvos Rosados y pagadas en dos partes en 1988, luego de ser soldado y policía fundó una tienda en la Calle Nueva de la Ciudad Arequipa (no es cherry para libro de mi tío Jorge, aviso), en la tienda según contaba don Luis Rendón que tuvo 12 hijos y quería ir al norte del Perú a pelear con huaraca en mano, contra el “mono ecuatoriano” (este es un solo decir que se quedó en mi país después del conflicto de los 40 o 50, no te piques hincha de Emelec o Nacional, menos de Deportivo Quito en Casablanca), nada volvamos al mapa como decía Belaunde.

En la tienda de la Calle Nueva, no faltaba un rosario, con velas misioneras, si bien es cierto Roberto con Serafina (mi abuela), se casaron en una boda religiosa que nadie vio, es cierto que don Roberto ya sea en el barrio de Ingeniera, en el de Higuereta, el de Viraco o la Calle Nueva a misa nunca dejó de ir…Nunca entendí entre mis 7 y 24 años, por qué don Roberto, se percinaba cada noche, para literalmente el Santo Rosario rezar, de hecho don Roberto tenía la frase clásica de mi hogar: “Hay señor de mi tierra, donde estas que este no me comprende”.

Don Roberto, era querido y a la vez no sabía muy bien, que lo hacia diferente al resto de sus hermanos, de hecho don Roberto, era una isla de historia que nunca me puse a leer, contaba, multiplicaba, dividía, sumaba y restaba con los diez dedos de sus manos, las cuales juntaba para rezar cuando yo Tieta veía, luego Natacha y antes de estas dos, El Hombre que debe Morir, gracioso por que el compañero de mi abuelo luego de mi abuela, sus hijos y sus nietos (menos yo), era Trampolín de Ferrando, con Risas y Salsas, en horario de circuito sabatino de Panamericana, pues si Dios existe tiene un símil con, con el televisor siempre está presente, siempre en tu hogar no falta, en aquellos años a la familia juntaba, tal como Dios lo podría haber hecho, antes de los días de radio y por supuesto mucho antes de la tv.

Dios es un psiquiatra con el cual uno se identifica (como me pasaba a mi con Mil Oficios, cuando sin chamba me ahogaba), Dios te da una receta, el psiquiatra, también te da una receta, pero lo mejor el psiquiatra conecta contigo, te enfoca, te muestra en una gráfica tu vida, tus errores y tus valores, te lleva de la mano con la psiquis hacía el lugar donde apuntas a estar, es una catarsis, como la que hace Dios, cuando en oraciones, misas o hablando con el padre de la parroquia más cercana te conecta con la realidad y si de Jesús hablamos, creo que lo dejamos, para mañana, a la misma hora, en el mismo canal, por que a final de cuentas, la salud es un tema de estado de ánimo, esperanza, salud mental donde el cuerpo sano lo manda, cuantas inca colas menos o hierbas luisas, más tomamos cada día…hasta la próxima Soñadores de la Justicia.

PD: Dedicado a E.B (Escritor de 15 Cuentos de Largas Noches), gracias por la esperanza, dada.

Noches Blancas: apagones, terroristas y rateros

Eran noches de apagones, terroristas y rateros, era un lugar de nombre Lima y de apellido Perú, no sé decir si hablamos de una guerra o si hablamos de bombas escogidas con objetivos al azar, pero si es una Lima que el tiempo dejó estar en una calma anestesiada, que por el desorden, el bullicio y las ratas de la alta y la baja volverán a desatar.

Lima es una ciudad de raros extremos y de transformaciones paulatinas. Aunque Ricardo Arjona, no es peruano una de sus canciones tiene un punto donde describe a Lima en sus lados: “Si el norte fuera el sur, sería la misma porquería”…Si esa es Lima, donde la “suerte de la fea, la bonita la desea”, pero también vamos en viceversa.

Crecí en los 80 con apagones que dieron origen una generación que llaman perdida, con amanecidas de 90 kilos, hoy en día, donde el caldo de gallina, con el lomo saltado dejó de absorber la cebada chelera, para calmar el hambre de amanecidas de trabajo y de un horario tan estresante, como un 24 x 24 o una 4 x 4, pasan en las dos vías expresas de la ciudad, donde la luz termina para que ambulantes invadan las calles de donde alguna vez un “Gordo” alcalde Andrade los sacó, pero no dejaron los alrededores que se tornaron callejones, con dormitorios al aire libre y sitios, donde si entrabas, salías con la suerte de que el choro (ladrón) estaba, tan pasado de “pastel”, que no se paró a pedirte un sol y clonarte la tarjeta.

Si es Lima, vestida de gris vistazos de sol y paso de jardines que hoy en día son albergues de tierra, perros y hambruna donde un hueso, marca la diferencia entre comida de niños, compartidas por padres y mascotas, no hablo del cono norte, puesto aquí al lado de San Borja y Surco, se puede ver la misma miseria que en un alto lugar de Puno, donde el aguardiente de noche, te permite emborracharte para vivir.

Pero no todo, tiene color de un hoyo, sin retorno, allí está el sentido de la fe, de quienes duermen como ricos y comen con la caridad del buen samaritano, quieren un ejemplo vayan al Convento de los Descalzos entonces, o la Casa de los Petizos, del jirón Conde de Superunda.

Es una Lima, llena de leyendas urbanas y de fantasmas que avanzan al paso de combi o custer, si antes en mis días de niño era el Enatru, ahora es el mirar un bus azul que sobre cargado de gente al estilo rebaño, mirando realidades de distintas clases sociales, donde el ahogo del dinero, se vuelve un arrojo al crédito y al final nos hacen creer ricos, con costumbres de pobre.

Es Lima, donde lo único que no cambia, es el pasado que se torna futuro, en distinto empaque de video, porque si antes era el Betamax, luego el VHS, el VCV, el DVD, el Blue Ray y ahora el Netflix, mañana seremos solo un punto de pixeles, en un computador, donde la realidad virtual es un salto al vacío, que no apoyaremos, pero al cual nos inclinaremos en un solo concepto de ser humano: la sobrevivencia de nuestra especie…

PD: Dedicado a todo aventurero errante, de Lima la Horrible, descrita por Sebastián Salazar Bondy…

Sabiduría de la paciencia en la fe de Dios

Dios pone a prueba la fe de los hombres en los pequeños grandes retos. No me derrotaron, al contrario solo me están dando un trunco, para saber que tan fuerte puede ser mi paciencia en combinación con mi ingenio. En la Biblia Hebrea se dice: "El que crea en mi no debe tener miedo"...Así lo fue en el último reto de Indiana Jones y la última cruzada...1988...Harrinson Ford, ya quiero verte de Han Solo otra vez. "Solo el hombre creyente pasará".

Luzmila Koch Prattes el año luego que te fuiste: Memé y Tatá

Doña Luzmila, mi abuela, la mamá de mi mamá e hija de Agnes Prattes, se fue al cielo hace poco más de un año, el 11 de agosto del 2014 exactamente un mes antes de mi cumpleaños, siempre pensé que el onomástico de mi Memé, era el 24 de septiembre, pero el día en que la dejamos en un campo a reposar, me enteré que nació un 16 de septiembre y que 24 fue el día de su bautizo.

Era Memé, era mi abuela, era la Tata de Luciana y Daniel (mis primos hermanos por parte de mamá), si los dos últimos nietos de doña Luzmila, como le decía la mamá de Melissa que vivía en el tercer piso de la cuadra cinco de General Garzón, esa señora que alardeaba que su hija estudiara en el Regina Pacis, de Monterrico y que decía “a mi hija le compro zapatillas de 200 dólares, con tal de que estudie”…

Mi abuela, mi Memé, como le puso Roberto (mi hermano mayor), era peinadora y enfermera, ambos oficios, eran por autodidacta, no estudió sino hasta la secundaria y luego a la chacra, donde se hizo mujer, hacía la chamba de 4 o cinco personas en el viejo Huaral de la Esperanza Baja, allí donde conoció a don Rosendo (su esposo y mi abuelo).

Ella fue no una terratiente, sino tenía amor por lo natural y una fe que hasta antes de mudarse donde mi tía Lucy, la hacía ir a la misa de 10 en “la María Auxiliadora”, allí en plena Brasil, donde al Gordo que me vendía “Chistes”, hoy cómics de Batman vs. Drácula, luego arriba la acompañó. 

Es raro recordar a mi abuela, sin pensar en su fe católica, es raro recordarla no diciendo que si la gente dice que “es verde, entonces verde es para que discutir”. Ella votó por Vargas Llosa el 90 y nunca por Fujimori, en cambio mi mamá fue contreras, votó por Fujimori todas las veces, menos en la primera vuelta del 90 y del 2000. El 90 marcó las dos banderas de Izquierda Unida (que dicho sea de paso, de “unida” solo tuvo el nombre).

Mi abuela no era política, no era judía, pero parecía “gringa”, refugiada del holocausto, ella decía que nunca había escuchado de otra familia Koch, en Perú, pero la primera elección que me tocó vivir en 1998, cuando de “mono” (como dice mi papá),me metí de personero de Luis de Bedoya de Vivanco en Miraflores, conocí a un señor Koch, que debió haber tenido cinco años, menos que mi abuela en dicha época. 

La historia de los Koch Prattes, se remonta a una época donde en Europa había hambruna y ellos se colaron al primer barco que pudieron para llegar a la América que hoy conocemos, de nacimiento era austriaca o tal vez del Imperio Austro-Húngaro, pero no sé ese gentilicio.

Tenía un alma diferente mi abuela, yo nací oscuro y chueco, tanto así que mi tío Carlos (Acat Koch), solo quería corregirme a “cachetadones”, como él decía al píe de un reloj que yo quiero como herencia. Aquel Carlos llegada a las 11 de la PM (mismo programa de Raúl Romero en Canal A) a la casa de Jesús María. Siempre decía “aquí siempre un huevo que comer”, allí en la cocina a gas y al costado de la ventana que daba a un jardín que desde el segundo piso mi abuela regaba, se freía el huevo, porque era o es lo único que sabía o sabe cocinar. 

Una vez me dijo mientras escribía en un computador medio-moderno 386 (de 1996 en mi ciclo segundo de la Universidad San Martín en la cuadra 18 de la Brasil): “Mi “sobrinita, tiene de Koch y tiene de Cuan, también de Prattes, sino no sería tan jodido como el Héctor, de mi primo (que en paz descanse dicho sea de paso un Koch Dávila)”…

No sé tanto de la familia de mi Memé, no sé por que Roberto le dijo Memé en lugar de abuela, no sé por que a Luciana no se le pudo ocurrir un sobrenombre menos “popular y manoseado”, que el de Tata, pero la verdad es una todos los Koch descendientes de Prattes, de una u otra manera, pasaron por la cuadra cinco de Garzón, departamento 201, donde mi papá una Navidad en la puerta del edificio, la PTM me sacó, por que nunca entendió que como descendiente de una raza muy mezclada, no podía ser igual a ninguno de los anteriores de atrás de mi. 

Pero Memé veía, siempre darme una herencia, que se asegurase, no vendería, es por eso que 8 o 9 meses antes de irse (el 2013) un rosario blanco, me dejó, para limpiase el alma impura que mi mente, arrasó (ese día me dijo fue que dicha cruz, fue bendecida y llevada a ella desde Roma).

Te, extrañamos: Tatá, Memé, abuela, tía Mila y Luzmilia, para Rosendo señor, pero para mi mamá (Ana María Acat Koch), siempre era “hay mamá”…periódico, para este domingo allí, nomás.

  

En Lima no hay llovizna: “Triángulo Paramonga”

Buenas noches Soñadores de la Justicia, hoy es un día o mejor dicho una noche de invierno atípico, poca lluvia y más calor, es una Lima mutante, que cambia como la veleta del viento, es un tiempo de Fenómeno de El Niño, es un tiempo de calor a media mañana y gris de piel de rata por la tarde, es una Lima donde el verano y el invierno confunden horarios, es así mi ciudad que quiero cambiarla, pero la fuerza de la realidad la marca la fiel indiferencia.

Allá por la Argentina y la Colonial (avenidas industriales del Cercado) hay un señor en una calle de medio transversal, me saluda con el grito: “Paramonga, el triángulo Paramonga” a cada galleta de a china (cincuenta centavos de sol) que le dejo al caminar de regreso a la redacción al terminar el almuerzo, no sé su nombre, solo sé que en feriados de fiestas patrias, no lo vi, pensé que se había ido arriba, en sentido contrario de la lluvia, pero la verdad es que al termino de la fiesta regreso a ese dormitorio que está aire libre, hecho por piedras, con colchón de tierra, almohada de esponja, recogida de no sé donde y frazada que me dice un emolientero, fue obsequiada, por un dueño de un hotel que cerró para darle pasó a un edificio de taller de confección.

Tal vez usted, piense me refiero a un indigente más de Lima, pero no es así, sin saber su nombre solo sé al verlo que es un hombre feliz, almuerza según cuanto tiene, al caer el sol escucha gritar un gol de la canchita del frente, no se queda sin música un fin de semana, por la juerga de los carros que al costado de su recamara suite se estacionan, es un señor que me dice lo llame amigo, es un señor que me habla dos palabras estando siempre una silaba delante de mi.

Si hoy en Lima es invierno, gracias a Dios sale el sol y no llueve, no sé que piense ahora usted, pero no hablo de un indigente, hablo de una persona que solo es feliz, que no conoce de elecciones o DNI, solo cuenta, solo cuenta varios tubos de vidrio recogidos de algún lugar, solo desaparece del mapa en feriado y luego retorna para decir a viva voz al verme pasar: “Paramonga, triángulo Paramonga”, es que “monga” debe ser la vida, que le dio a Lima verano en invierno y hoy no llueve para felicidad de quien hizo de un lugar, en la urbanización Roma, de la Lima conocí al revés del tiempo que me quiso llevar a saber, que vivo más allá de una frontera, donde siempre él está a esperar para gritar: “Paramonga, triángulo Paramonga”, a usted señor.

Lo que el abuelo no permite: Rosendo Acat Cuan

Eran días que no entendía, eran momentos que se volvieron borrosos y lugares que suenan tan fuerte en mi cabeza, como misa dominical a la que iba mi abuela, era un sitio que hasta existe en el jirón de la Unión, bautizado como Galería Boza y donde hoy la venta de joyas de años 20, ha dado paso a la venta de sexo para despedida de soltero y lugares de masajes.

Don Rosendo, era un camionero, hijo de chinos de padre comerciante y de bisabuela que mía que mi madre como nieta, no conoció. Era la historia de un balcón en la cuadra cinco de Arnaldo Márquez, frente y al costado de colegio María Alvarado donde ese caballero de delicada estampa que manejaba camión Lima-Huaral, con cigarro en mano, veía como la ciudad cambiaba y su esposa peinaba, era mi abuela, materno dicho sea de paso, a quien solo mi papá prestaba el carro.

Era el señor que tomaba café entre dos puertas con cigarro en mano, compraba Expreso todos los días, si cambiaba a República era solo el primer día de cada año, para tener el calendario de los 354 días que estaban por venir.

Leyó la historia del Perú, con todo el tiempo que le daba la vida, no dejo el cigarro hasta que tengo yo uso de razón, pero no era un chino en quiebra, no era un mercantil, pero voto por Vargas Llosa, tenía un amigo de abdomen prominente, “Chicho”, me dijo era su nombre, yo lo conocí cuando mi mamá le absolvió una consulta.

Si era Rosendo, Rose que con televisor de colores vio el Mundial del 86, pero no gritó los goles de Maradona, nunca gritaba, en silencio se preocupaba, pero no preocupaba, era un señor de delicados modales, de estampa generosa como su par, mi abuelo Roberto (paterno este), pero Rosendo, no sé, era un toque diferente, si le dije cojudo alguna vez, mi tía Inés se molestó y me asustó con la mirada, Marlene fue quien de las primas vivió literalmente a un paso de su dormitorio, si ella trabajaba en el banco Industrial, para luego volver a Huaral a decirme de “porque no visito a mis abuelos”, era Marlena una sobrina que se convirtió en una hija, era Carlos, quien lo hizo sonreír cuando ingresó ya mayor a estudiar economía y derecho a la Garcilaso y la Villarreal, era Héctor a quien sabía comprender y ahora en el cielo se abrazan como familia, era Felicita y Leonor a quien Rosendo, les dio una hija (mi mamá), era mi mamá, quien fría como austriaca, conversa como china y trabaja como china, no era Rosendo nada más, quien de oriente seguía los pasos de su familia, habían Estrella, Leonor, Eugenio, Felicita y una señora que no recuerdo su nombre que en Macao, me dejo familia que no conozco, era Rosendo, hombre frío, compraba y vendía oro, pero tenía reglas, costumbres, tradiciones que no se podían romper.

Si yo lo conocí, sí lo conocí, lo conocí más ahora que en la redacción de Expreso, veo y entiendo porque nunca dejó de comprar el diario donde ahora trabajo, había una razón, Rosendo era de centro-derecha, leía el periódico como la biblia y separaba el suplemento escolar, para dármelo cada sábado o domingo, en que de visita iba.

Si de visita hablo, diría sino fuera por Rosendo jamás hubiera conocido el Museo de Arte, en el Paseo Colón, los museos de Grau y Bolognesi en el centro de Lima y si hay algo cierto es que así como no se rindió ante la vida, nunca dejo de fumar la cajetilla de Premier y de saludar al “Gordo” del kiosko de la esquina, frente al Hospital del Niño y al costado de donde ahora hay un grifo, por una sola razón Expreso no podía faltar, al lado de un cigarrillo y un café.

Era mi abuelo, Rosendo Acat Cuan, quien me dio un ángel que hasta ahora no sabe entender, será que de comerciante a abogada, hay un paso complicado de dar, el que nunca vi y ese fue el retrato de un padre, abrazando a una hija, que es china-peruana-austriaca y ahora cuida a un hijo de Arequipa, que en su profundo dolor, por no decir te amo, sufre a escondidas, como cuando a escondidas se caso mi mamá, con él, frustrando el deseo de poner de los brazos de Rosendo a su hija en un altar, por qué, no lo sé, no soy papá o esposo, para resolver la pregunta de que, por qué es tan difícil decir te quiero, en una familia, que hizo del Perú, no una patria, sino un hogar al cual, nunca quisieron renunciar.

Te extraño Rosendo, abuelo materno y conocedor fiel de la historia que no querías se repita, en los que tus pasos tomaron.

       

Un 28 gris: candidato y presidente

Era enero del 2011 tenía un trabajo nuevo creí (erróneamente veo ahora) había alcanzado el primer peldaño del cielo, hoy cuatro años después veo que el cielo es tan inalcanzable como volver al pasado. Si soy peruano, periodista, pensé que podía ser un soñador de la justicia, pero un chalaco, vecino de La Punta me bajo de mi nube y viré a un túnel inesperado, salir del trabajo es difícil, perder la confianza es perder la esencia del trabajo.

Si el amor y el patriotismo es un sentimiento que no entendemos, el ser peruano es un bien que no vemos, es un valor que pensamos devaluado por el cual caminamos y nos creemos vividores de un mundo neoliberal, en cual seremos una realidad de salto al futuro para decidir y echar andar el trabajo de donde queremos estar, cuando la jubilación de la ONP o AFP llegue por nosotros o mejor dicho hagamos la cola por ella, si tarjeta de débito no tenemos.

Perú es un lugar que quiérase o no, es tan de izquierda para elegir, como de derecha para gobernar, aunque a decir verdad, la inclusión la da el trabajo, privado o público, no lo sé, señor, congresista no soy, empresario de mi destino tal vez, si se me deja elegir un día entre combi, custer, bus, tren o metropolitano, para ir a laborar.

Es cierto somos gobernados por quienes en realidad nos conviene o por quienes nunca quisimos para nuestro interés, el Perú es así, país terco, insatisfecha y a donde algún no volveremos si tenemos la oportunidad de salir como balseros van a Miami, desde que Castro llegó al poder en La Habana, pero no en Camagüey y eso que hey hey, en La Victoria es Camagüey, un sábado o domingo por la noche en la carretera vernácular de la  búsqueda de un lugar, para estar con tu pan con huevo, o quinua que en Nueva York es más barata que comprar dos por uno en Wong, que por cierto es tan chileno, como el suspiro Soprolé, que lleva por nombre a la limeña y seguro sigue el arroz con mantequilla que en la casa de mi abuela, comía disfrutando de la vista de la Casa del Freno o del Hospital del Niño, dos cuadras más allá.

Si de candidatos y presidentes hablamos, hay que decirlo, no hay más candidato que tú padre a presidente (sin importar quien sea), no hay más primera dama que tú madre y no hay más jefe de Estado, que tú cuando acudes a votar por convicción y no por multa a pagar…Feliz 28 y 29 de julio, señor, San Martín, que naciste en Argentina y dejaste paso a Bolívar, para que en lo alto funde su país, idolatra con plata y gas, que tenía como destino la herencia del Perú, siempre profundo, papá (abogado del Jilguero Huascarán)…

Card crédito que no era de Nadine: placer para infocorp

Desde la llegada de Saga y Ripley vino la farra del crédito, el despelote de las cuentas y la facturación inalcanzable del IGV producido mes a mes, con una tarjeta, que en buen cristiano es dinero plástico, que aún no lo has ganado, con el sudor de una frente. Repitamos en términos de derecho patriarcal de un señor de raza antigua, criado y ahorrado en el colchón de una cama: mi papá.

El crédito es dinero que gastas y no tienes, cuando piensas en que quedarte sin trabajo, es jamás. Es rico pues digámoslo claro, con pana y elegancia; pagar con tarjeta puede ser el ego inflado de un imbécil o inocente que no mide sus consecuencias o un racional economista que la tiene clara es solo para emergencias y el gustito a fin de mes.

“Me fascina” decía la propaganda que luego nos dio arder estomago cada sin de mes, es que comprar es un buen antidepresivo, díganoslo así, cura las penas comiendo con el que funge de amigo o amiga y resulta ser tu mejor psicoanalista que no hace más que comer, de tu pasada de banda electromagnética en un telúrico (léase hotel si usted lee esto y no es de Perú).

De hecho que las compras no solo son cosas de mujeres, es más cosa de hombres, porque así se dan las chelas o el etiqueta negra de apellido Walker y de producto whisky.

Siendo sincero no puede haber mejor forma de encontrarte cosmopolitamente con una “mina o nena”, que con tú tarjeta de crédito en mano, pero para que debemos usar el crédito.

Mi tía Dolly (amiga inseparable de mi mamá) diría lo que nunca cumpliría, que el “crédito, como comer chancho”, solo es bueno el 31 de febrero, es decir nunca, pero que rico que lo usaría, sobre todo si habría que alquilar betamax, en los 80 cuando en Lima solo salías de la cama, cuando bomba con coche, estallaba en la puerta de tú casa (felizmente nunca viví en Tarata o en Ñaña), Dios mío por favor, pero no puede haber nada más ateo y rabanito que una tarjeta de crédito, es que rojo por afuera y cambia de color por dentro, por eso somos lo que somos y estamos lo que estamos.

Es cierto el crédito es un animal, que carcome familias, genera divorcios y pagas lo que nunca usas, mejor anda a Mi Vivienda y usa el crédito, para la único que sirve, compra tu depa a la altura de Faucett con Colonial, donde en una esquina un colegio de abogado encontrarás, pero carajo yo quiero vivir en la ciudad perdida de Andy García, antes de la revolución a una cuadra del Malecón para ver el hotel Nacional, La Habana, pues chico, aunque sea allí, veo el mar, con la cola Tropi en mano y la tía Candelaria, que estoy seguro un huevo de su gallina, para comer me daría.

PD: Por sea…ca..so Nadine, no acepto chocolates belgas, sino arequipeños.

¡Arriba Perú!...y si fuera hijo de Huaral

Si fuera un hijo de Huaral, como que soy descendiente quisiera ver a un Perú con un "naranjero", esta tarde en Chile y ver como le ganamos a Bolivia. Jorge "Coki" Hirano, era un huaralino, que jugó por Perú la Copa América de Chile 91 e hizo dupla con un joven Flavio Maestri, en delantera, de hecho el fútbol peruano le debe a Unión Huaral un gran Pedrito Ruiz, le debe un equipo del norte chico de la capital en un torneo Internacional, con los hermanos Rey Muñoz. La pena me embarga por que siempre hablamos de fútbol "provinciano", para la selección y aunque hay mucho que viene de equipos como Aurich (caso Gallese), la verdad es que Perú, como combinado tiene el 90 u 80 por ciento de jugadores nacidos en Lima, es ese un fútbol "macho", que emerge de una Copa Perú a la cual siempre restamos la verdadera importancia. Si un mal tiene el fútbol peruano es que nos gusta estar en nuestros estadios con camisetas de equipos argentinos, brasileños, europeos y demás, pero olvidamos que cuando vamos a hinchar por un cuadro nacional, lo importante es así como dejar la garganta en la tribuna, un post data que diga: "con tus colores desde la tribuna y tú haciendo goles en la cancha"...Arriba Perú!.....

Post de Guardián y de leyenda en soledad....

Mientras más cambian los tiempos, más iguales son...una frase cierta, el ser humana avanza en revoluciones sobre su propio eje, pero somos incapaces de ir un paso más allá en las vueltas. Si el destino está ligado a la tierra, creo que revelarse en el hilo de la vida está entrelazarse, sin mirar atrás, sabiendo que somos príncipes herederos en un reino sin planificarse, pero sabiendo que somos tan mortales y endebles ante la naturaleza, que solo Dios sabe en que puerta ponernos, ante la realidad que nos mira, vivimos, pero somos capaces de no quedarnos en ella se revolucionamos hacía adentro, sabiendo que valores y verdades defendemos en los corazones de un rey o reina que bailan en un salón llamado, Tierra. Es el reto cambiar vuestro destino o el que creemos nos han concedido, por obra y gracia de lo que nos impusieron sin medir la consecuencia...una paz sin retorno, yo bueno para mi...es el destino al cual camino...

La emoción hace que la inteligencia recorra el río de la vida. De hecho la inteligencia sin emociones, no te da un "hasta aquí nomas". Ser humano, no es ser Dios, ser pensante no te hace sobre dotado, ser humano es saber que lo correcto, te hace rebelde ante la realidad que nos atrapa, como una cárcel te condena a vivir en las rejas de la barraca, que normalmente es la calle o selva de cemento que llamamos, ciudad...

Que en paz descanse la Gringa Inga, gran mujer no nació en el Perú, pero llevó un sentimiento de patria que pocos saben desarrollar, nunca perdiendo el lado humano de la vida que en el cielo un Trampolín a la fama te recibe con la fe que nunca debimos de perder en la humanidad que solo tu supiste dar a domingo a domingo a las cinco de la tarde, por Panamericana...

Mi risa comparte tu sonrisa y esta soportará el peso de la estrella que flotará en el mar y nos llevará al cielo de un nacimiento, llamado hogar, me gusta la felicidad que emana de ti y ese será mi regalo...

Me duele la mentira que Dios te dijo no me digas porque herirías la esencia de vida que un abrazo nos unió...

La esencia de mi vida es perdonar, recibiendo el don de la responsabilidad.... castigarse es un tormento que ve la luz por falta de verdad, no le mientas a Dios, escribe en piedra el nombre del puerto a donde quieres llegar después del ayer, por ello vete y no sufras por la opresión del corazón...

La vaya es alta mi voluntad es mayor y ágil como joven en un juego de escondidas en un parque donde una rosa marca el camino que el río de mi vida seguirá hasta el océano misterioso del presente con futuro y pasado aprendido...

Dame un motivo para no morir mañana y caminar sin pensar en que pasara después de arriesgarme a ser yo, quitándome la mascara de la cual nadie se siente orgulloso más que una mentira de una pesadilla que hoy será un sueño de castillo sin león embrujado y con una dama esperando para cobijarme en un hogar donde el arroz con olluco marca la comida del día...