Luchar por tus sueños en el idioma del julbo peruano

Luchar tus sueños, se describe algo así: Eres el comisario Miñan (jugando por Unión Minas) o Carlos Dolorier (jugando por Hijos de Yurimaguas) en un partido Master a Beneficio del hogar de ancianos, "Llegaremos alguna vez", hacerle un gol al Real Madrid de Valdano y gritarlo a la tribuna occidente del Nacional, donde el único hincha que te sigue es tu nieto de cinco años y lo celebra junto contigo...

Hablando de don Roberto Rendón Vásquez

Soñadores de la Justicia buenas noches, hoy la verdad de inspiración poca para escribir, es una noche de esas que no te más que para la cama y pensar que mañana no llegará…mi padre, siempre mi padre está ardiendo conmigo, me odia, me quiere, lo dice se contradice que se yo, es mi padre comunistón complicado, no quiero ser como él, pero no podría vivir sin pensar en él…

Créanme las relaciones de “te amo, pero te rechazo”, son muy cotidianas en mi vida, ser hijo de Roberto Rendón y Ana María Acat es un peso que no viene por raza, abolengo o tener el titulo de Sir, tal vez como diría el peruano de a píe, el único titulo que vale es el de “varón”, por si sube a un micro y todos te dicen, “colabora pe varón”, es muy común cuando viajas una hora de Lima sur a Lima norte y de allí te desvías en un puente y una plaza para el oeste…

Créanme que Lima es una ciudad “transformista”, en el sur bien a la salida pura playa pitucona, con ascentamiento humano donde la gente clama por agua y otros servicios que el arenal no puede dar, te acercas y puedes llegar con suerte de no accidentarte a la puerta de un hospital de nombre María Auxiliadora, donde llega un bus interprovincial con más pacientes de consulta externa que personas que vayan a operarse, es así mi país, es grande y grande por que es el pueblo o la ciudadanía que con o sin DNI saca este puro y rico rioba adelante, a punta de “jode que te doy”, es que sí hasta los empresarios reclaman como dirigentes sindicales y luego se quejan de que no hay plata para cumplir con los derechos de los otros y deberes de ellos.

Si fuera mi papá podría decir que Lima, es la costura de un sastre que se dio cuenta que su suegra, le dio de … sastre, es así pues, pregúntele a don Roberto que se queja todos los días de su familia y en especial de mi, es decir como diría este señor abogado de toda la vida cuando manejada de Chacarilla a su casa, en 10 minutos, desde la tienda de un vendedor de embutidos que tenía un sótano “caleta y raro”, 

“ese señor que lee las cartas es un mentiroso”…

“Por qué, que me lea a mi, para saber si es cierto”, él (don Roberto Rendón Vásquez”) respondió, “es un mentiroso te digo yo”, y entonces soltó sus palabras (hasta hoy repetidas”, “una vez ese que leer cartas en la puerta de donde venden embutidos, ese que también es mi cliente, dijo todo fresco de huesos”, “su hijo menor es muy inteligente” (por mi claro está), para variar mi papá dijo, “es mentira pues, puros ceros traes del colegio”, mi mamá mutis, mi hermano riendo, yo con un sentimiento extraño, de “amor y rechazo”, que hasta hoy día arrastro.

Es así hablar de don Roberto Rendón Vásquez, es solo hablar de “Roberto”, por que por José solo lo conoció su papá (Roberto abuelo) y su mamá Serafina, que por obra y gracia de la necesidad, le enseñó a mi papá a enhebrar una aguja, coserse las medias, lavar su ropa, caminar desde varios distritos hasta Ingeneria por el almuerzo ida, vuelta, vuelta e ida.

Si es abogado, si lo es, si es bueno, si lo es (como mi mamá y mi hermano), si lo siento más lejano que historia de la revolución rusa, también, es un papá que nació, se hizo y se forjó para sobrepasar los años, pero sobre todo, para decirme en mis lágrimas de sueños y tormentos, que el mencionar algo bueno de mi, era un pecado, por que no puede ser, que un periodista sea tan humano como él…es así parte de un corazón que tiene sello y firma, Estudio Jurídico Rendón Acat, señor…(mi madre también ayudó a forjar).

PD: Dedicado a la familia de allí en Contumaza que siempre me invalidó...

Día de todos los muertos al orden de Dios

Buenas tardes o noches, Soñadores de la Justicia es 1 de noviembre del 2015, es una tarde viento gélido y sentidos compartidos, por que si se puede compartir archivos, por qué tiene que ser restringido el sentido de la fe o aún más por qué restringido compartir un sentimiento.

Es un día de encuentro de lugares, es un día donde me disponía a leer “Maretazo”, pero quería subirme a la ola del mañana, es un lindo “Maretazo”, la edición de hoy, pero es más lindo saber que no se terminará la lucha por un ideal, el camino de la redención es tan infinito, como el camino de la vida que está un paso al costado de Dios, no sé, si decirles que estamos un paso para llegar a Dios, por que Dios más que perfección, “es perfeccionamiento”, es saber que como lo dijo un médico de la serie “Chicago Hope” (Frecuencia Latina años 90, sábados en la noche), “la oportunidad de salvar una vida, después de haber perdido una en un quirófano, es el próximo paciente”.

No soy quien para decirte quien debo ser yo, para el aquí y el ahora, es un día de reflexión como un dominico oraría por un Dios todo poderoso, que trajo la tranquilidad cuando todo era caso, es que la Biblia hebrea dice, “En un principio existía el caos”, no dice que Dios creo el cielo y la tierra, dice que cuando hubo caos, él empezó a ordenar las cosas, sobre lo que había y con lo que había.

Si en ese orden había ricos, había pobres, había los que no querían hacer nada y los que querían hacer todo, pero no tenían todas las herramientas consigo y lo que es más no tenían todas las vocaciones o llamados de su interior para saber como arreglar, las cosas, por ello digo que hoy es un día de encuentro, de familia y de hogares reescritos en las oraciones de quienes en un campo santo (cementerio), no abandonaron quienes son y quienes eran con respecto al Día de Todos los Muertos.

Aunque tal vez sea el día en que todos vivieron lo que es salir de este capullo que tocamos, retocamos y al quirófanos entramos para una banda gástrica o por que no entramos a una tribuna para tirar la frustración de la semana, sobre un árbitro de fútbol, es así la Lima, por la que todos caminamos, nadie dijo que había que ser perfecto, solo se dijo que había que dejar el ayer, para vivir en el hoy y no en el mañana.

Véanos a simple vista, si es importante saber qué pasará mañana, si hoy como al inicio del tiempo dejamos el caos, para que un Dios lo ordene y sobre todo ordene la conciencia de saber, cual es la misión que nos ha encargado, para luego de salir del capullo casa 1 de noviembre le digamos a nuestros seres queridos en la Tierra, me fui para que me alcances mañana, así que vive y se feliz, lo demás déjalo al orden de Dios.

Un beso para Liu Ro Quen y un abrazo Liau Ki Ping

Soñadores de la justicia, buen domingo de tarde gris, en una Lima que es despejada por el viento y opacada por una agreste delincuencia que en mi infancia, no conocía (aunque había, pero era de licencia restringida y con reserva en el derecho de admisión).

Hoy es un 25 de octubre, dos meses y un día y es el cumpleaños de papá (Roberto Rendón Vásquez), como siempre el abogado cuyo tormento de aguas misteriosas lo llevaron a un lugar que Marco Polo, bautizó como Catay, es así han pasado casi 80 años de su vida y su terquedad con corajuda audacia, no se la quita el año viejo, por el contrario se endurece (tal como Muralla China), con el pasar del tiempo, es que bien decía el mazamorrero de la Calle Capón, donde se comía un domingo mañanero el Min Pau, el Siu Mai y el Ja Kao, el dulce arrebozado, es más rico según el tiempo pone a la uva más añeja.

Buen tiempo no posteaba y la verdad, que a lo largo de mis recuerdos de una fina infancia, que me llevaron a usar jean y polo (de física escolar) en una embajada de los años 80, me dieron un beso en una fotografía de la memoria. Aquel momento impregnado de una comida china (extraña para mi) y de visión de documentales, en carretes rodeado de alfombras pekinesas, tenía como firma de nombres y apellidos dos nombres para mi y mi hermano Roberto, Liu Ro Quen (en mi casa de Vla-di-mir) y Liau Ki Ping, para el primogénito de mi padre y mi madre.

Eran dos chinos, de la República Popular en el lado continental del Asia, bañada por el río Amarillo, eran dos señores de que no edad y que hoy si están en el mundo, que me esperen para comer arroz chaufa con zanahoria, así como para recordar la tapas de cuentos chinos que nunca leí, pero siempre me regalaban (lo digo con roche propio y vergüenza nunca escondida).

Liu Ro Quen, era un hombre tal vez de más de 60 en 1983, Liau Ki Ping debe tener la misma edad que mi papá, sino cumplió ya 80 años, eran dos hombres que conmigo hablaban de todo, menos de política.

Liu Ro Quen, solo caminaba conmigo por las chacras de Huaral, recogiendo mango y pelando su cake, además le gustaba la carne de chancho y tenía como manjar el pescado al vapor o la Olla Mongol.

En cambio Liau Ki Ping, tenía un discurso diferente, era el encanto de mi hermano escucharlo y tomarlo de la mano, para saber cual es la concepción de mundo, que tenía China en aquellos años, era raro ver a Tito (como le dicen a mi hermano), prestar atención a los relatos de aeropuertos y viajes en tren que aquí no se conocían (o por lo menos yo no había escuchado).

Liau tenía un aprecio, por lo peruano tanto que en alguna ocasión quiso pescar en las playas de Pucusana, junto a Tito, pensando que la embajada solo era un lugar de trabajo y despacho, pero cuando en mesa redonda había conversa de adultos, Liau el pelaba la manzana a mi hermano, era diestro en el uso del cuchillo de mesa, de él aprendimos (mi hermano, más que yo), que copa es para el vino de Campey (brindis) y que copa para el vino digestivo.

Es confuso el recuerdo de Liau, sino lo asocio a mi hermano, es confuso pensar en China, sino veo esa foto impregnada en mi inconsciente, donde Liu Ro Quen y Liau Ki Ping, nos adoptaban cada vez que se podía como sus hijos peruanos, que un día esperarían en China, pero si hay un beso de mi alma que nunca se volverá a repetir, en una dulce despedida, cuando zapatos talla 28 usaba, ello sucedió un día en la mesa de la embajada, luego de una ronda de fruta como postre.

Adiós se decían todos, en un intercambio de tarjetas que no registraba ni e-mail, ni celulares, solo direcciones y números fijos de seis dígitos, esa era una mesa de diplomáticos con dos niños, uno de ellos, corrió a despedirse de todos con una mano izquierda por delante y otra en el bolsillo, Liu Ro Quen era el penúltimo en la ronda de la mesa (circular dicho sea de paso).

Liu estiró la mano, yo estire para arriba mis brazos y un beso en su mejilla se dio, ante la risa y la sonrisa del resto. Por un momento, no podía dejar despedir a quien pañaba la fruta, junto conmigo, me dio un oso panda que caminaba con pilas Rayovac y me dio tantos cuentos, como nunca pude leer.

PD: Dedicado a dos simples niños, Robertito y yo.

Posteo de invierno

Es 27 de septiembre y hace el mismo frío que siento en la soledad de mayo (mes donde me embarga la pena de que el verano pasó sin poder dar un paso firme al mañana), es una tarde gris y de humedad por donde camines, es que estoy en una Lima que se convierte de lujuriosa a pobre como una simbiosis que solo los médicos de un desolado Larco Herrera, en noche ejército y paso hacía la avenida Brasil podrían explicar.

Es cierto el miedo me embarga en un mar, donde la pesca no dio rienda suelta a la prosperidad y agua salada embravecida, simplemente dijo, aquí no es tú lugar, hablo de mi como ciudadano del mundo, hablo de mi como un miembro de la estadística comunitaria, donde la alegría no es más que un fugaz rayo, donde temes ser cogido por la vorágine proletaria que solo ve a la riqueza como un artefacto de mostrador al cual solo puedes acceder en cómodas cuentas de impagables deudas de tarjeta de crédito o dinero plástico.

Hoy es invierno delante de mi y el agua que espera remojando en mi té, no quiere ser absorbido por que sabe que no escribiría si me muevo de aquí, es la Lima que mis abuelos dejaron y que no ha cambiado, sino en su forma certera de llevar al ser humano de raza peruana a ser un cowboy del viejo oeste, puesto que no caminas seguro si no demuestras ser el más fuerte.

Si entendiese la vida en el idioma de Zaratrusta, pensaría que Dios hizo el mundo como un campo de capullos, enraizados en la vida terrenal, para no escapemos hacía la búsqueda del universo. 

No soy ´más que una oveja que camina sin pastor creo yo, aquí y ahora que la tinta roja se apoderó de quienes somos en realidad, no creo ser más que un alfil de anda de costado empujando a quien quiera poner en jaque al rey, evitando el mate que te da darle la bienvenida al ayer. 

Es que hoy es domingo diría el abuelo, en el silencio del tiempo con cigarro en mano y café conversando con un diario que solo se termina para darle paso a un suplemento y así la cultura, se da cuenta que avanza en una escalera cuyos peldaños anteriores se viene cayendo para reflejar que somos solo un punto del universo y siempre quien está a tu costado tiene más valor que tú para el resto, es así como se siente Lima, es así como se siente el Perú, donde la inclusión se ha vuelto titular de un diario tan viejo, como agenda de una Kitty veloz, en el dibujo de la nada y la fantasía solidaria, porque al fin y al cabo la solidaridad es tan fantasiosa como un niño jugando en la calle a ser goleador como Batistuta en el 91 o como Benzema hoy en día, por que si hablamos de selección roja y blanca, allí solo basta ver que la realidad es una efigie, que solo sobre lleva el paso el tiempo como un turista, quiere un selfie sin saber que significa él o ello o ellas o ella, en un mundo donde la información corre tan rápido, como el recuerdo es borrado de un ordenador, una pc, una Tablet o un Smartphone que mañana dejará de estar de moda, para hacer largas colas y usar ofertas amañadas que te escondan la verdad de una deuda, que nos crucificará hasta el sin fin de cuentas, donde el recibo final, no llegará.

Así somos en una tarde de invierno, donde lo mejor aún está por venir, son las 6: 23 PM, en un reloj que ya no se deja sonar como campana, ahora la campana es muda y el atrio de la catedral donde un Zavalita, se arrumaba en una conversación, sintió el agrio sabor del desprecio al saber que las hojas de un libro, solo tienen tinta y no historias reales que más tarde darán, origen a un sueño de un lugar llamado deseo, donde solo existe la depresión y la angustia de quien vive congelado en un puente donde el horizonte es tan solo, un rasgo de recuerdo que decía a la casa del abuelo vamos, en un sábado de noche veraniega, que nunca pensé que en primavera se festeja el invierno de un cruce de ideas que mañana, no existirá, como hoy no existe el sentimiento de esperanza revolucionaria que lleve al sueño que todo anhelamos, en un domingo de misa y aposento; la felicidad de quien vive riendo en el momento, olvidando el pasado que nos congelo por miedo o por decidía, por que pase lo que pase, reza la canción: “Dios aquí no estas”.

La fe avanza y no espera

Amigos todos, cuando crean que estoy caído o me desaparezco por un tiempo o he recaído, no es así, solo que reflexiono, como darles lo mejor de mi..Los periodistas sufrimos de un problema "sin cura", por que al abogado su error se lo encierran, al médico se lo entierran, mientras que a nosotros, nos lo publican..., pero aún así más que trabajadores de papel y lápiz, somos quienes en la hora más oscura vemos el amanecer de la verdad, no me arrepiento de ser periodista, pero si me arrepiento de no haber dicho lo que pienso (aunque por ello se resten amistades)...Los quiero, no los dejo, por que siempre estoy a un mensaje de distancia...Saludos, Vladimir, el niño que no quiso seguir los pasos de Peter Pan, por que contra viento y marea, yo si logré crecer un paso, más que ayer...Buen lunes soñadores, es día lentejas...

La fe avanza y no espera

Espera lo mejor y adaptarte a lo que tienes te hará una maravilla para resolver el más fuerte de los problemas absorber los problemas para volverlos en tolerancia, paciencia, fe, acción, determinación y salir adelante ante la adversidad...No pedí quedarme sin trabajo, más de diez veces, pero 11 veces pedí llegar a un lugar al cual llamar hogar y ahora logré ese primer peldaño, nadie dijo que sería una fórmula matemática escrita en Baldor, pero a su vez nadie me impide escribir mi propia fórmula...El problema de cada día es no perder la esperanza y aunque me hayan dado con palo por creer en que como cómic podía avanzar hacía mis sueños, solo me demostraron que con una mentira no me retenerian...Soñadores de la Justicia que el mundo conozca el mayor poder que el universo les concedió, la voluntad de no ser superados por la realidad del mañana...avancemos Soñadores, hemos llegado para no ir hacía atrás.

PD: Humanidad y no santidad en lugar terrenal...

¿Quién va al psiquiatra?, yo y no jodan

Soñadores de la Justicia, buenas noches, quienes no sé, escribir para no perder el training y no la costumbre. El titular referente al psiquiatra es porque estoy harto de escuchar, en la “flaca pantalla boba” (por que caja desde antes de los tv plasma dejo de ser), la frase, repetida por mi madre, desde mis 6 años: “Llévalo al psiquiatra”…, disculpen la frase, pero por la PTM, como joden, con esa palabra o mejor dicho ciencia que explora la psiquis del ser humano y hasta de los animales y plantas.

Bueno quitemos la farándula de la palabra “psiquiatra”, refirámonos por un momento a la salud mental, la primigenia del ser humano, de donde nace nuestro génesis, que nos opaca en un momento de dureza social, pero no nos define, cuando separamos la hierba mala, del bosque…Señores ir al psiquiatra, psicólogo o conversar con un terapeuta o simplemente hablar con un cura u orar para estar con Dios, es tan normal, como cuidar, lo que comemos.

Si debo referirme a la salud mental, hay que señalar lo que me dice don Jorge un buen compañero de labores, que se vuelve cada vez más mi amigo por adicción, pero que dice don Jorge de Chalaco y Maretazo: “Los locos y los niños dicen la verdad o dicen lo que sienten” (su verdad, puede ser).

Así por eso a los locos se les encierra o se les exilia y a los niños con correa los castigan, es así pues, por eso definamos, ¿Quiénes son los locos?, ¿Quién define la salud mental?, usted que estudió cualquier otra carrera menos medicina, usted que juzga por una sola mirada, lo cual es firmar un contrato sin leer las letras “pequeñitas”, de la ley hecha la trampa que ponen los bancos (todos), usted que convive con el susodicho paciente o la persona que por iniciativa propia, busca un apoyo emocional en un profesional que estudió, no solo medicina sino psiquiatría, como especialidad, para sostener al ser humano, en donde es su lugar más delicado de nuestra humanidad: “La Mente”, pero que es la mente y qué hay adentro de nosotros?

Buena pregunta, para esta noche semi-fría o semi-caliente, de pre Fenómeno El Niño. 

Disculpen otra vez, pero ¡Carajo!, no jodan ir al psiquiatra es tan importante, como para los fieles católicos ir a misa o tomar dos litros de agua al día…ya no digo o aunque sí, ir al psiquiatra debe ser parte de los exámenes médicos que nos hacemos de manera anual.

Finalmente, la salud es parte de la calidad de vida, ojo nadie vive para siempre, pero la salud mental, es un tema cliché que se te estampa para siempre en la familia, porque a muchos en diversos ámbitos, se nos recuerda como locos, después de calificarnos, etiquetarnos o exiliarnos.

No sé, si cabe decirlo tengo 37 años y sueños que desde los 20 no los cumplo, ahora con un apoyo emocional de una persona declarada agnóstica y que valgan verdades me conoce, poco y mucho, me abrió un espacio para la salud mental o mejor dicho emocional, me alejo de una avenida que se ha volvió un estorbo en mi ser (aquella que conecta desde Miraflores hasta Santa Beatriz) y luego me dedico espacios de confianza, con un buen ojo y palabra de Pardo que, con rigurosidad escolar, me da un paso de fe…

De hecho, la salud mental es un tema más complejo y delicado que un post, incluso, me dirán que no, pero el calor extremo, la falta comer pescado, la falta de una Inca Cola, cada dos días y la ausencia de un padre, son tan letales como los gritos de tu madre, no ir al masajista, no caminar por la noche o no escuchar tu radio de música-consejos, al despertar. Ese lugar lo ocupa un noticiero sacado de la Tinta Roja de Fuguet…Así es aprendí en Chile al costado de una preciosa mamá chilena, a quien le debo un pasaje a Lima, lo importante que era ser uno mismo, con el silencio y la compañía, aprendí a valorar la familia en un Metan, donde estuve conectado a la distancia y donde extraño a un tío que por todas las cosas respeta a su Arequipa, a su Viraco y a mis primos Cristina y Luis, no es que añore Argentina, de hecho más añoro, saber que al lugar que vaya, el mejor médico sea quien esté dispuesto a escucharme…Si de escucharme debo, pues quiero decirlo el Callao, puerto de noticia roja es el lugar idóneo para recuperar la fe, en un calle que no lleva el nombre de Teatro, pero donde un Abraham me hizo sentir pocos meses, parte de su familia y si de familia habló, pues está Mei Ling y como para sorprenderme, con un mensaje de Inbox-Face, una prima de nombre Vanessa, que se ha portada como prima, cuya familia me adoptó como sobrino, sin pensarlo y sintiendo lo que era saber que es ser parte de un lugar para disfrutar vivir…No me complico, aunque este posteo se hizo largo, la salud mental, es un tema del cual, mi amigo Orlando, sabe y trabaja, es un tema que incluye el cine, incluye a la novia y no a la polola, es un tema donde conoces a tus amigos, por como lo dicen y por cómo te miran y por último es un tema tuyo, cuando aceptaste que era débil al esquivarlo y eras fuerte para buscar ayuda y llevarte adelante, por Dios, el primer psiquiatra es Dios y cuál es la primera pastilla no adictiva, recuerdan un speech, que reza: “En nombre del padre, del hijo y del espíritu santo”, sería bueno contar la historia desde aquellos días en que Jesús, liberó las almas y no las deudas de crédito, lo demás, es solo infectar la herida, con terquedad y farándula lorcha, aquella que nos acompaña en cada almuerzo, pulcro y nada santo del misterio de los últimos. 

Mejor no jodán, vayan al psiquiatra y caminen por La Punta…o sino vean Ghotam.., pero si trabajas en prensa, no lo hables, por que sino te botan..., saludo pptio