Un beso para Liu Ro Quen y un abrazo Liau Ki Ping

Soñadores de la justicia, buen domingo de tarde gris, en una Lima que es despejada por el viento y opacada por una agreste delincuencia que en mi infancia, no conocía (aunque había, pero era de licencia restringida y con reserva en el derecho de admisión).

Hoy es un 25 de octubre, dos meses y un día y es el cumpleaños de papá (Roberto Rendón Vásquez), como siempre el abogado cuyo tormento de aguas misteriosas lo llevaron a un lugar que Marco Polo, bautizó como Catay, es así han pasado casi 80 años de su vida y su terquedad con corajuda audacia, no se la quita el año viejo, por el contrario se endurece (tal como Muralla China), con el pasar del tiempo, es que bien decía el mazamorrero de la Calle Capón, donde se comía un domingo mañanero el Min Pau, el Siu Mai y el Ja Kao, el dulce arrebozado, es más rico según el tiempo pone a la uva más añeja.

Buen tiempo no posteaba y la verdad, que a lo largo de mis recuerdos de una fina infancia, que me llevaron a usar jean y polo (de física escolar) en una embajada de los años 80, me dieron un beso en una fotografía de la memoria. Aquel momento impregnado de una comida china (extraña para mi) y de visión de documentales, en carretes rodeado de alfombras pekinesas, tenía como firma de nombres y apellidos dos nombres para mi y mi hermano Roberto, Liu Ro Quen (en mi casa de Vla-di-mir) y Liau Ki Ping, para el primogénito de mi padre y mi madre.

Eran dos chinos, de la República Popular en el lado continental del Asia, bañada por el río Amarillo, eran dos señores de que no edad y que hoy si están en el mundo, que me esperen para comer arroz chaufa con zanahoria, así como para recordar la tapas de cuentos chinos que nunca leí, pero siempre me regalaban (lo digo con roche propio y vergüenza nunca escondida).

Liu Ro Quen, era un hombre tal vez de más de 60 en 1983, Liau Ki Ping debe tener la misma edad que mi papá, sino cumplió ya 80 años, eran dos hombres que conmigo hablaban de todo, menos de política.

Liu Ro Quen, solo caminaba conmigo por las chacras de Huaral, recogiendo mango y pelando su cake, además le gustaba la carne de chancho y tenía como manjar el pescado al vapor o la Olla Mongol.

En cambio Liau Ki Ping, tenía un discurso diferente, era el encanto de mi hermano escucharlo y tomarlo de la mano, para saber cual es la concepción de mundo, que tenía China en aquellos años, era raro ver a Tito (como le dicen a mi hermano), prestar atención a los relatos de aeropuertos y viajes en tren que aquí no se conocían (o por lo menos yo no había escuchado).

Liau tenía un aprecio, por lo peruano tanto que en alguna ocasión quiso pescar en las playas de Pucusana, junto a Tito, pensando que la embajada solo era un lugar de trabajo y despacho, pero cuando en mesa redonda había conversa de adultos, Liau el pelaba la manzana a mi hermano, era diestro en el uso del cuchillo de mesa, de él aprendimos (mi hermano, más que yo), que copa es para el vino de Campey (brindis) y que copa para el vino digestivo.

Es confuso el recuerdo de Liau, sino lo asocio a mi hermano, es confuso pensar en China, sino veo esa foto impregnada en mi inconsciente, donde Liu Ro Quen y Liau Ki Ping, nos adoptaban cada vez que se podía como sus hijos peruanos, que un día esperarían en China, pero si hay un beso de mi alma que nunca se volverá a repetir, en una dulce despedida, cuando zapatos talla 28 usaba, ello sucedió un día en la mesa de la embajada, luego de una ronda de fruta como postre.

Adiós se decían todos, en un intercambio de tarjetas que no registraba ni e-mail, ni celulares, solo direcciones y números fijos de seis dígitos, esa era una mesa de diplomáticos con dos niños, uno de ellos, corrió a despedirse de todos con una mano izquierda por delante y otra en el bolsillo, Liu Ro Quen era el penúltimo en la ronda de la mesa (circular dicho sea de paso).

Liu estiró la mano, yo estire para arriba mis brazos y un beso en su mejilla se dio, ante la risa y la sonrisa del resto. Por un momento, no podía dejar despedir a quien pañaba la fruta, junto conmigo, me dio un oso panda que caminaba con pilas Rayovac y me dio tantos cuentos, como nunca pude leer.

PD: Dedicado a dos simples niños, Robertito y yo.

Posteo de invierno

Es 27 de septiembre y hace el mismo frío que siento en la soledad de mayo (mes donde me embarga la pena de que el verano pasó sin poder dar un paso firme al mañana), es una tarde gris y de humedad por donde camines, es que estoy en una Lima que se convierte de lujuriosa a pobre como una simbiosis que solo los médicos de un desolado Larco Herrera, en noche ejército y paso hacía la avenida Brasil podrían explicar.

Es cierto el miedo me embarga en un mar, donde la pesca no dio rienda suelta a la prosperidad y agua salada embravecida, simplemente dijo, aquí no es tú lugar, hablo de mi como ciudadano del mundo, hablo de mi como un miembro de la estadística comunitaria, donde la alegría no es más que un fugaz rayo, donde temes ser cogido por la vorágine proletaria que solo ve a la riqueza como un artefacto de mostrador al cual solo puedes acceder en cómodas cuentas de impagables deudas de tarjeta de crédito o dinero plástico.

Hoy es invierno delante de mi y el agua que espera remojando en mi té, no quiere ser absorbido por que sabe que no escribiría si me muevo de aquí, es la Lima que mis abuelos dejaron y que no ha cambiado, sino en su forma certera de llevar al ser humano de raza peruana a ser un cowboy del viejo oeste, puesto que no caminas seguro si no demuestras ser el más fuerte.

Si entendiese la vida en el idioma de Zaratrusta, pensaría que Dios hizo el mundo como un campo de capullos, enraizados en la vida terrenal, para no escapemos hacía la búsqueda del universo. 

No soy ´más que una oveja que camina sin pastor creo yo, aquí y ahora que la tinta roja se apoderó de quienes somos en realidad, no creo ser más que un alfil de anda de costado empujando a quien quiera poner en jaque al rey, evitando el mate que te da darle la bienvenida al ayer. 

Es que hoy es domingo diría el abuelo, en el silencio del tiempo con cigarro en mano y café conversando con un diario que solo se termina para darle paso a un suplemento y así la cultura, se da cuenta que avanza en una escalera cuyos peldaños anteriores se viene cayendo para reflejar que somos solo un punto del universo y siempre quien está a tu costado tiene más valor que tú para el resto, es así como se siente Lima, es así como se siente el Perú, donde la inclusión se ha vuelto titular de un diario tan viejo, como agenda de una Kitty veloz, en el dibujo de la nada y la fantasía solidaria, porque al fin y al cabo la solidaridad es tan fantasiosa como un niño jugando en la calle a ser goleador como Batistuta en el 91 o como Benzema hoy en día, por que si hablamos de selección roja y blanca, allí solo basta ver que la realidad es una efigie, que solo sobre lleva el paso el tiempo como un turista, quiere un selfie sin saber que significa él o ello o ellas o ella, en un mundo donde la información corre tan rápido, como el recuerdo es borrado de un ordenador, una pc, una Tablet o un Smartphone que mañana dejará de estar de moda, para hacer largas colas y usar ofertas amañadas que te escondan la verdad de una deuda, que nos crucificará hasta el sin fin de cuentas, donde el recibo final, no llegará.

Así somos en una tarde de invierno, donde lo mejor aún está por venir, son las 6: 23 PM, en un reloj que ya no se deja sonar como campana, ahora la campana es muda y el atrio de la catedral donde un Zavalita, se arrumaba en una conversación, sintió el agrio sabor del desprecio al saber que las hojas de un libro, solo tienen tinta y no historias reales que más tarde darán, origen a un sueño de un lugar llamado deseo, donde solo existe la depresión y la angustia de quien vive congelado en un puente donde el horizonte es tan solo, un rasgo de recuerdo que decía a la casa del abuelo vamos, en un sábado de noche veraniega, que nunca pensé que en primavera se festeja el invierno de un cruce de ideas que mañana, no existirá, como hoy no existe el sentimiento de esperanza revolucionaria que lleve al sueño que todo anhelamos, en un domingo de misa y aposento; la felicidad de quien vive riendo en el momento, olvidando el pasado que nos congelo por miedo o por decidía, por que pase lo que pase, reza la canción: “Dios aquí no estas”.

La fe avanza y no espera

Amigos todos, cuando crean que estoy caído o me desaparezco por un tiempo o he recaído, no es así, solo que reflexiono, como darles lo mejor de mi..Los periodistas sufrimos de un problema "sin cura", por que al abogado su error se lo encierran, al médico se lo entierran, mientras que a nosotros, nos lo publican..., pero aún así más que trabajadores de papel y lápiz, somos quienes en la hora más oscura vemos el amanecer de la verdad, no me arrepiento de ser periodista, pero si me arrepiento de no haber dicho lo que pienso (aunque por ello se resten amistades)...Los quiero, no los dejo, por que siempre estoy a un mensaje de distancia...Saludos, Vladimir, el niño que no quiso seguir los pasos de Peter Pan, por que contra viento y marea, yo si logré crecer un paso, más que ayer...Buen lunes soñadores, es día lentejas...

La fe avanza y no espera

Espera lo mejor y adaptarte a lo que tienes te hará una maravilla para resolver el más fuerte de los problemas absorber los problemas para volverlos en tolerancia, paciencia, fe, acción, determinación y salir adelante ante la adversidad...No pedí quedarme sin trabajo, más de diez veces, pero 11 veces pedí llegar a un lugar al cual llamar hogar y ahora logré ese primer peldaño, nadie dijo que sería una fórmula matemática escrita en Baldor, pero a su vez nadie me impide escribir mi propia fórmula...El problema de cada día es no perder la esperanza y aunque me hayan dado con palo por creer en que como cómic podía avanzar hacía mis sueños, solo me demostraron que con una mentira no me retenerian...Soñadores de la Justicia que el mundo conozca el mayor poder que el universo les concedió, la voluntad de no ser superados por la realidad del mañana...avancemos Soñadores, hemos llegado para no ir hacía atrás.

PD: Humanidad y no santidad en lugar terrenal...

¿Quién va al psiquiatra?, yo y no jodan

Soñadores de la Justicia, buenas noches, quienes no sé, escribir para no perder el training y no la costumbre. El titular referente al psiquiatra es porque estoy harto de escuchar, en la “flaca pantalla boba” (por que caja desde antes de los tv plasma dejo de ser), la frase, repetida por mi madre, desde mis 6 años: “Llévalo al psiquiatra”…, disculpen la frase, pero por la PTM, como joden, con esa palabra o mejor dicho ciencia que explora la psiquis del ser humano y hasta de los animales y plantas.

Bueno quitemos la farándula de la palabra “psiquiatra”, refirámonos por un momento a la salud mental, la primigenia del ser humano, de donde nace nuestro génesis, que nos opaca en un momento de dureza social, pero no nos define, cuando separamos la hierba mala, del bosque…Señores ir al psiquiatra, psicólogo o conversar con un terapeuta o simplemente hablar con un cura u orar para estar con Dios, es tan normal, como cuidar, lo que comemos.

Si debo referirme a la salud mental, hay que señalar lo que me dice don Jorge un buen compañero de labores, que se vuelve cada vez más mi amigo por adicción, pero que dice don Jorge de Chalaco y Maretazo: “Los locos y los niños dicen la verdad o dicen lo que sienten” (su verdad, puede ser).

Así por eso a los locos se les encierra o se les exilia y a los niños con correa los castigan, es así pues, por eso definamos, ¿Quiénes son los locos?, ¿Quién define la salud mental?, usted que estudió cualquier otra carrera menos medicina, usted que juzga por una sola mirada, lo cual es firmar un contrato sin leer las letras “pequeñitas”, de la ley hecha la trampa que ponen los bancos (todos), usted que convive con el susodicho paciente o la persona que por iniciativa propia, busca un apoyo emocional en un profesional que estudió, no solo medicina sino psiquiatría, como especialidad, para sostener al ser humano, en donde es su lugar más delicado de nuestra humanidad: “La Mente”, pero que es la mente y qué hay adentro de nosotros?

Buena pregunta, para esta noche semi-fría o semi-caliente, de pre Fenómeno El Niño. 

Disculpen otra vez, pero ¡Carajo!, no jodan ir al psiquiatra es tan importante, como para los fieles católicos ir a misa o tomar dos litros de agua al día…ya no digo o aunque sí, ir al psiquiatra debe ser parte de los exámenes médicos que nos hacemos de manera anual.

Finalmente, la salud es parte de la calidad de vida, ojo nadie vive para siempre, pero la salud mental, es un tema cliché que se te estampa para siempre en la familia, porque a muchos en diversos ámbitos, se nos recuerda como locos, después de calificarnos, etiquetarnos o exiliarnos.

No sé, si cabe decirlo tengo 37 años y sueños que desde los 20 no los cumplo, ahora con un apoyo emocional de una persona declarada agnóstica y que valgan verdades me conoce, poco y mucho, me abrió un espacio para la salud mental o mejor dicho emocional, me alejo de una avenida que se ha volvió un estorbo en mi ser (aquella que conecta desde Miraflores hasta Santa Beatriz) y luego me dedico espacios de confianza, con un buen ojo y palabra de Pardo que, con rigurosidad escolar, me da un paso de fe…

De hecho, la salud mental es un tema más complejo y delicado que un post, incluso, me dirán que no, pero el calor extremo, la falta comer pescado, la falta de una Inca Cola, cada dos días y la ausencia de un padre, son tan letales como los gritos de tu madre, no ir al masajista, no caminar por la noche o no escuchar tu radio de música-consejos, al despertar. Ese lugar lo ocupa un noticiero sacado de la Tinta Roja de Fuguet…Así es aprendí en Chile al costado de una preciosa mamá chilena, a quien le debo un pasaje a Lima, lo importante que era ser uno mismo, con el silencio y la compañía, aprendí a valorar la familia en un Metan, donde estuve conectado a la distancia y donde extraño a un tío que por todas las cosas respeta a su Arequipa, a su Viraco y a mis primos Cristina y Luis, no es que añore Argentina, de hecho más añoro, saber que al lugar que vaya, el mejor médico sea quien esté dispuesto a escucharme…Si de escucharme debo, pues quiero decirlo el Callao, puerto de noticia roja es el lugar idóneo para recuperar la fe, en un calle que no lleva el nombre de Teatro, pero donde un Abraham me hizo sentir pocos meses, parte de su familia y si de familia habló, pues está Mei Ling y como para sorprenderme, con un mensaje de Inbox-Face, una prima de nombre Vanessa, que se ha portada como prima, cuya familia me adoptó como sobrino, sin pensarlo y sintiendo lo que era saber que es ser parte de un lugar para disfrutar vivir…No me complico, aunque este posteo se hizo largo, la salud mental, es un tema del cual, mi amigo Orlando, sabe y trabaja, es un tema que incluye el cine, incluye a la novia y no a la polola, es un tema donde conoces a tus amigos, por como lo dicen y por cómo te miran y por último es un tema tuyo, cuando aceptaste que era débil al esquivarlo y eras fuerte para buscar ayuda y llevarte adelante, por Dios, el primer psiquiatra es Dios y cuál es la primera pastilla no adictiva, recuerdan un speech, que reza: “En nombre del padre, del hijo y del espíritu santo”, sería bueno contar la historia desde aquellos días en que Jesús, liberó las almas y no las deudas de crédito, lo demás, es solo infectar la herida, con terquedad y farándula lorcha, aquella que nos acompaña en cada almuerzo, pulcro y nada santo del misterio de los últimos. 

Mejor no jodán, vayan al psiquiatra y caminen por La Punta…o sino vean Ghotam.., pero si trabajas en prensa, no lo hables, por que sino te botan..., saludo pptio

Un pensamiento para irme a dormir

Dicen las leyendas urbanas que amores puros son los que dan a la mujer y el hombre un hogar y lugar de resguardo imperial en el corazón de cada uno de nosotros, donde seamos capaces de decirnos la verdad sin tapujos, con perdón, pero amores con veneno de cobra son los que traspasan los sueños y congelan el sol de ardiente de nuestro interior, es así que en cada juventud de amanecida fantasía existe un fantasma con la magia de hacernos dudar si el hogar que formamos es verdadero y mientras ese hielo nos detiene, la duda nos consume hasta que la verdad de nuestro interior sale a relucir, diciéndonos quienes somos, caminando como Dante por los círculos del infierno de la mano de su amada, Beatriz a quien debió haber seguida a ciegas, con un alma sola que busca el amor, donde otro se os negaron a compartir la alegría de una sonrisa, con la caricia suave de quien llamaste esposa en el andar de la luna, remando hacía el amanecer como horizonte, en su sitio, donde el deseo carnal, nunca fue más fuerte que el hogar con la familia...Dedicado...a ese amor desconocido, que nunca volveré a ver en un febrero de aniversario...a puestas de una ventana con espejo que atrás reflejó quien eres en realidad, loma bella y linda sin lugar para el deseo actual..., pero solo dime una verdad, por que mentiste al decirme; te amé y me negué, por siempre hasta en soledad, las palabras en un arrebato y a solas de cuatro paredes dijeron la verdad, que te amé, sin medida, pero el corazón de una reina no será para el jinete plebeyo, que a pluma de trovador, vio el amanecer en un oriente de paz...(Solo un pensamiento para irme a dormir).

Perú a luz de la noche: Bonzai y Jazmín

Buen domingo Soñadores de la Justicia, es un día gris en Lima, muy típico en esta época del año…Si no conoces Perú, te diré que si no pasas por Lima, no sabrás que significa la “Cultura Chicha”, que empezó con las combis de los 90, que dio paso a una nueva ciudad, un lugar donde informalidad creó la clase emergente, los nuevos ricos como diría “Claudia Dammert” (ojo no tengo nada contra la izquierda al rememorar su frase), pero es verdad la informalidad abrió mercados, formalizó las AFP, decayó los sistemas estatales de protección social, por eso murió IPSS (Instituto Peruano de Seguridad Social) y nació EsSalud (al que siempre da la impresión que quieren desmantelar).

Por favor en este tema dejen de “tirar pato” (forma de culpabilizar) a los fujimoristas, que fueron a fin de cuentas quienes clavaron la inyección, pero luego ni Toledo, ni García, ni Humala dieron el post operatorio, es el Perú señores no es Sur corea, no es Estados Unidos, no es Bélgica, nuestras universidades no son Stanford o Harvard, somos Perú señores, como escuché a un señor una vez decir: “A los que han venido a aprender bien, pero a los extranjeros que quieren vender mal, son unos huachafos, porque en el Perú, somos peruanos”, quien dijo esto se llama Nicolai… aunque no diré el evento o nombre de la institución.

Y es cierto en el Perú, somos peruanos, pero según diría un gran señor de apellidos Palma Lombardi y de nombre Roberto, “no se guíen por los Homo Geneflexus”, los hombres de rodillas o en buen samaritano.

Quienes no quieren pensar, imaginar un Perú, que vaya de acuerdo a su idiosincrasia cambiante, es un tema más que política, de sentido común, hoy en esta parte del mundo copiamos, todo y más rápido que en China o Taiwan, no jodan hasta Singapur tiene diferencias en sus ojos.

El Perú, es un lugar donde se rompen fronteras, por eso existen los Gonzales y los Maldini, y no vayan a Las Lomas, “akisito nomás”, caminen desde el grifo de la esquina de la Alameda del Corregidor, hasta Molicentro y verán las tonalidades de un país que con la construcción se desordenó, tanto o más que con la migración de los 70 para adelante…Es verdad cuando los cubanos dicen que su población está en Miami y su ron en Francia, pero también es verdad que los peruanos preferimos Mc Donald, en payaso o hamburguesa, antes que a Cucharita o quinua negra a lo chifado, estamos en un lugar de tradiciones “copy page” y de añoranzas de los fuimos, sin trabajar por lo que queremos, es así Perú o me equivoco? Digo yo, digo yo, digo yo, como sonaba la canción de la década del 90 bailada en el Pub de Los Olivos de la avenida Paz Soldán en San Isidro, es así Perú un lugar de ejes, con series de fabricación japoneses, hechos con mineral de Marcona.

Si hablara del Perú en función al futuro, rememoraría la película donde Michael J. Fox, manejada un auto al pasado, para Volver a Futuro (Back to the Future), es así el Perú un lugar al que tratamos como robot de pilas National, donde jalamos un botón rojo para encender o apagar.

Me refiero a ello porque los peruanos, prendemos el pasado y apagamos el futuro, puesto que aquí el presente, es un circulo de jardín de flores de siete colores, al estilo Angie, “niña de las flores”, que solo podía contar un perro, un gato y un jardinero, descubrir el reino donde estaba destinada a vivir.

Es por ello, que con el tiempo el pasado es un "Bonzai" de un bosque, donde no seguimos la fragancia de “Jazmín”, que nos guía como el amor, nos da la señal de familia.

Dios es psiquiatra, Jesús incomprendido

Definitivamente la salud mental es la base de toda sociedad que se digne decir que es del primer mundo (a mi opinión). Es cierto que el Perú no es una panacea, tampoco es una caída de agua oscura, pero no sabemos que nos depara el presente inmediato.

Sí, el presente inmediato aquel que se da cada amanecer o cuando el sol sale al cantar de la alarma de un celular, es que es cierto hoy (en el 2015), nadie espera que cante el gallo, como lo hacía mi abuelo Roberto, que se solo llego a tercero de media y a orgulloso policía, padre de un ingeniero, dos abogados y tres profesores.

De hecho conviví con Roberto Rendón Zuñiga, desde mis 6 o 7 años, hasta un año después de terminar la universidad (2001) y cuando trabajo no tenía, la frustración me jalaba, nadie me hablaba y a nadie escuchaba (o tal vez escuchaba los recuerdos de Serie Rosa en la Plaza San Martín a la 1 de la madrugada, cuando me decían aprista-fujimorista y sobrino de don Vlady).

Es cierto, no era un vago pues buscaba oficio, como un ahogado busca tierra en medio de tiburones, con barcos piratas que te salvaban para bañarte en aceite, jodido estaba y caminando por una ciudad donde horizonte, más allá del segundo no existía.

Orate, me hubiera dicho mi abuelo (quien con tercero de media, usaba el diccionario como su hijo profesor de universidad francesa). Roberto (el abuelo o el papá Roberto), era un hombre sencillo, tenía la pensión de Policía que bolsiqueaba (una vez por mes), y la del seguro con la cual se compró la primera cuna de don Roberto (papá), que sirvió para Roberto (hijo), un 14 de enero de 1975 desde entonces mi mamá Ana María, recibió por él (mi abuelo) el sobrenombre de hija…pero qué tiene que ver todo esto con 

Dios y Jesús, además de la psiquiatría, bastante creo yo.

Don Roberto, usaba un diablo para arreglar mis zapatillas Splendor compradas en Polvos Rosados y pagadas en dos partes en 1988, luego de ser soldado y policía fundó una tienda en la Calle Nueva de la Ciudad Arequipa (no es cherry para libro de mi tío Jorge, aviso), en la tienda según contaba don Luis Rendón que tuvo 12 hijos y quería ir al norte del Perú a pelear con huaraca en mano, contra el “mono ecuatoriano” (este es un solo decir que se quedó en mi país después del conflicto de los 40 o 50, no te piques hincha de Emelec o Nacional, menos de Deportivo Quito en Casablanca), nada volvamos al mapa como decía Belaunde.

En la tienda de la Calle Nueva, no faltaba un rosario, con velas misioneras, si bien es cierto Roberto con Serafina (mi abuela), se casaron en una boda religiosa que nadie vio, es cierto que don Roberto ya sea en el barrio de Ingeniera, en el de Higuereta, el de Viraco o la Calle Nueva a misa nunca dejó de ir…Nunca entendí entre mis 7 y 24 años, por qué don Roberto, se percinaba cada noche, para literalmente el Santo Rosario rezar, de hecho don Roberto tenía la frase clásica de mi hogar: “Hay señor de mi tierra, donde estas que este no me comprende”.

Don Roberto, era querido y a la vez no sabía muy bien, que lo hacia diferente al resto de sus hermanos, de hecho don Roberto, era una isla de historia que nunca me puse a leer, contaba, multiplicaba, dividía, sumaba y restaba con los diez dedos de sus manos, las cuales juntaba para rezar cuando yo Tieta veía, luego Natacha y antes de estas dos, El Hombre que debe Morir, gracioso por que el compañero de mi abuelo luego de mi abuela, sus hijos y sus nietos (menos yo), era Trampolín de Ferrando, con Risas y Salsas, en horario de circuito sabatino de Panamericana, pues si Dios existe tiene un símil con, con el televisor siempre está presente, siempre en tu hogar no falta, en aquellos años a la familia juntaba, tal como Dios lo podría haber hecho, antes de los días de radio y por supuesto mucho antes de la tv.

Dios es un psiquiatra con el cual uno se identifica (como me pasaba a mi con Mil Oficios, cuando sin chamba me ahogaba), Dios te da una receta, el psiquiatra, también te da una receta, pero lo mejor el psiquiatra conecta contigo, te enfoca, te muestra en una gráfica tu vida, tus errores y tus valores, te lleva de la mano con la psiquis hacía el lugar donde apuntas a estar, es una catarsis, como la que hace Dios, cuando en oraciones, misas o hablando con el padre de la parroquia más cercana te conecta con la realidad y si de Jesús hablamos, creo que lo dejamos, para mañana, a la misma hora, en el mismo canal, por que a final de cuentas, la salud es un tema de estado de ánimo, esperanza, salud mental donde el cuerpo sano lo manda, cuantas inca colas menos o hierbas luisas, más tomamos cada día…hasta la próxima Soñadores de la Justicia.

PD: Dedicado a E.B (Escritor de 15 Cuentos de Largas Noches), gracias por la esperanza, dada.