Mete gol gana una elección: Keiko vs. PPK

La elección y los debates de Piura y Lima (entre ‪#‎Keiko‬ y ‪#‎PPK‬) han hecho que el tema de elegir un nuevo presidente o primera presidenta sea un play-off (tal cual ‪#‎NBA‬) muy al estilo de los Estados Unidos, pero si hablamos en fútbol ayer Pedro Pablo ganó 1-0 y "perdonó" a la exprimera dama de los años 90, cosa rara en política donde si dejas vivir a tu rival, terminas siendo superado en el tramo largo. Es que aunque falte una semana para la gran definición ya (por lo menos yo) presagio una definición por penales, donde el arte y la concentración van a jugar un partido aparte, por eso llamen a los compañeros, puesto que los votos en mesa van a sumar tanto o más que uno en ánfora..., para la próxima ya sabemos que aunque sea juego de niños, mete gol gana.

Inmortalidad peligrosa: no vivas pensando en morir

Soñadores de la justicia buenas noches, es hoy y ahora una noche de inicio de invierno, por ello y a la luz de una pc escribo lo que para mi es un error humano y un anhelo permisivo para aquella persona que experimente para romper las barreras de Dios.

La inmortalidad es una búsqueda desde el inicio de los tiempos, en aquellos lugares donde dos piedras encendían estaba Dios escuchando a los hombres pedir vida eterna, pero para qué? Con qué sentido, la inmortalidad señores de la ciencia no es un don, tampoco un contrasentido decir que estamos atrás de ello, si somos hombres de ciencia, pero la ciencia en su sentido de venta de ilusiones busca, aquello con lo que el hombre pervierte su mente, un exceso nativo de un ser omnipresente y todo poderoso si aún no has entendido la vida.

Y qué es la vida, primero descarta la idea de un sueño, descarta la idea de un lugar concreto y conciso, aterriza la idea de un alma libre y rebelde con ideales que busca solo un mundo, donde puedas vivir sin reprochar tus pasado, la juventud es así un estado mental de conciencia hirviente y de comportamiento social de paso hacía adelante, buscamos felicidad, si, si la buscamos, buscamos soledad, no pero nos acompaña en salud y riesgo, nuestro ego colosal, nos hace ver niños de discoteca, descubriendo lo que para mi refleja la bola de los espejos en ese ritual de emparejamiento llamado baile.

Es así como la inmortalidad, traería a poner el fin de todas las eras encontrando un sin sentido en la vida, seríamos robots bobos que conducimos sin furia y sin gloria al camino del ayer eterno, donde solo el hielo de un ron y coca cola rompen lo que es el silencio, atrayendo la loquería insensata de ser Dios a costa, del total dominio del hombre destruyendo lo que es una primera vez, cuando das paso delante de ti.

Ladrón de mentiras, caballero y don señor

Buenas noches soñadores de la justicia, hoy es jueves, no es tarde, pero tampoco temprano, es solo un día más de mayo y para ser sincero debo reconocer que es un mayo atípico porque mayo es el mes que menos me gusta, más me aburre, pero hoy más me acoge, que extraño para usted o para mi caballero de talán y chalina, pero este mayo no es raro acaso?

No hay cambio brusco de clima, es otoño marcado, el sol está en su punto como si fuésemos al mar de La Punta en un día de diciembre y caminásemos por la cumbre de los cerros de Chosica sin temor al huayco producto de las fuertes lluvias de marzo (por cierto han habido, pero menos que hace cinco años).

Una maravilla diría mi abuelo, que aunque no conoció Sevilla, si supo de caminar por las calles de mi barrio que tienen por bautismo del Perú setentero donde se dio fuerza a la construcción, por terrenos segmentados (según el gremio al que pertenecieran), nombres de ciudades españolas, así tenemos Cadiz, Valladolid, Asturias y para mi tan lindamente recordada Navarra.

Navarra tiene un especial acento conmigo, no porque yo conozco España, sino por la señora de la farmacia, aquella linda maestra de apellido Corcuera (jubilada ya) que de gratis me dio clases particulares para que pasara de año en la primaria.

Es que la primaria es un problema, joder, si bien es cierto tenía solo dos cuadernos y una mochila en primero y segundo grado (matemática y lenguaje) era todo un mundo aprender a sumar y restar sin frejolitos y aunque me aplicaron la terapia del zapato chino de tela y jebe, por susto no pude tener una letra, sino un jeroglífico, que es entendido por quien rescató mi vida del Indiana Jones en quien me quería volver; Mei Ling Magali Kamt Gallardo.

De raza y abolengo es complicado explicar los sentimientos y entendimientos que la vida os suele dar, si estuviera en segundo año de secundaria aquel raro pantalón que no querían lavar se debían a la Serie Rosa, es que así los Goles en Acción de mis años, solo de mis años aquellos en que todo tenía un tinta oscuro y una chaveta a apuntando en mi quehacer diario, esto se llama bullying, pero en años de colegio le podían decir lorna, sin segundo nombre de compañía o bueno tal vez, si uno puerta por que todas las chapas te caben, cuando no te hayas en un mundo, que se movía por el caída del muro de Berlín y la cortina con dama de hierro, debía de ser así, no lo sé, pero Dios obra de formas extrañas a su paso, él hace las cosas por algún motivo, nos llama a seguir sueños y pasiones sin pensar en que nosotros podemos caer en depre que no levanta de la cama el agua de rincón quita calzón, somos más mudos con palabras y gallinazos sin plumas, es que para Dios, muchos somos caídos del cielo, antes que aves sin nido y tradiciones de una Lima que ve la luz en las calles de una vieja ciudadela que conectaba Maranga con la Huaca Pucllama.

Joder si viviera don Roberto, el caballero para mi padre, seríamos niños todos esperando que llegar a su lado para deleitar la ingeniería que haría doña Serafina, esperando a sus nietos en los pasillos de un ángel, donde ella solamente sabe a quien espera y a quien deja entrar al reino de los cielos.

Era pequeño por aquellos días, solo éramos, bueno yo (un ladrón sentenciado por malo todo) y un señor de nombre don Roberto o doctor Rendón, ese que solo sabía contar 1,2,3 y me dejó con el estigma delirante que no debía tener ni el apellido que él firmo en una partida en la Municipalidad de Jesús María como padre y testigo fiel de lo que él (ese profesor de cojones) nunca quiere ver, que si soy su hijo, no lo sé, por lo menos él dice que sus valores no los tengo, tampoco sus agallas y convicciones, es que joder tío ante la perfección de Dios, solo una Vásquez escribió (doña Mery escribió), ese señor fue Viraco, “El Caballero que se fue”, si me fui de su mansión y cambié los arrabales por un teclado y un marfil, que con tarjeta en me dieron, lo que siempre en alma soñé ser: “ladrón de mentiras y caminante de un puente que se lleva por donde entra él que no se quiere ir, el río de Caqueta y Puente Ejército, que en un sueño se esfumó”.

Leyendas de la línea Huaral-Arequipa: feliz día mamá

Dicen que madre solo hay una, dicen que la madre es tan irremplazable como la vida misma y que no hay valor ni entereza para decir lo que significa una mamá, para un hija o un hijo.

De hecho yo no sé, que podrá decir mi mamá de mi un hijo, nada puro, no sé que puede ser en el cielo una reunión de una madre con una hija luego de que la segunda haya dejado hijos en tierra media, de hecho las leyendas nórdicas, escandinavas o del Perú post colonial y post guerra con Chile, hablan de que nuestros seres queridos nos cuidan desde el cielo, aquel que no conocemos y alucinamos es el vemos emitiendo rayos de sol o derramando el agua, en lo que conocemos como lluvia.

Mi abuelo Roberto (que nació Viraco y descansa en Lurín), solía decir que su mamá, mi bisabuela Raquel le cantaba: “Que llueva, que llueva que la vieja está en la cueva”, ello por que la sequia para el cultivo de papá y más para la del arroz, es atroz.

Raquel, mamá de mi abuelo, dicen los relatos era señora de carácter y buena moza, chola, obviamente que sí, pero chola de linaje, pues Zuñiga Huaco, eran los apellidos de su raza y abolendo años después su etnia tendría descendencia “mistureana” del imperio Austro-Húngaro.

Es pues el matrimonio de su nieto engreído José Roberto o Roberto (segundo heredero del nombre de su hijo mayor) la que tendría familia con la nieta de Agnes Prattes viuda de Koch, Ana María Acat Koch.

Así las leyendas de huando y sillar se enlazan al pasado con mundo presente.

Ana María sin nietos porque así lo ha dicho Dios, es hoy madre, es nieta de Agnes, hija de Luzmila y con Serafina como suegra.

¿Qué diría Agnes en el cielo?, señores no se puede escribir de quien no se conoce (hablo de mi), pero algo puedo hablar es que el futuro se escribe con los sueños del ayer, que el ayer es una vivencia renacentista como ser de Arequipa y caminar de Lima a Huaral, como Ana María de cinco años.

Por ello hoy segundo domingo de mayo, en casa se dijo: “Roberto chico (mi hermano), Roberto grande (mi papà), Vladimir (yo), oye Mei Ling (mi vida), despiértalos a todos que ya está el desayuno, por que sino yo lavo todo y voy a descansar”.

Feliz día mamá, digna nieta, hija y no abuela de la línea y turismo Huaral-Arequipa.